la rosa separada

Igual que un cuento

2011-11-16T17:13:00.003+01:00

Podría decirte tanto... pero llevo dos horas intentando escribirlo, y no soy capaz.
Supongo que tú tienes mucho más que decir que yo. Los años nos van dando experiencia, o eso dicen, ¿no?

Recuerdo todo aquello que soñábamos juntas cuando yo era pequeña, y tú, un poco más joven. Hoy imaginaba cuando te veía tan alta, cuando me quedaba mirándote mientras te peinabas y pensaba: quiero ser como ella cuando sea mayor.

Hoy ya soy mayor, y tú, me sigues pareciendo la misma de entonces. Yo, un poco más alta que tú, pero eso, la verdad, es lo que menos importa.

No sé cuánto me puedo parecer a ti -dicen que físicamente mucho- pero eso ya hace muchos años que lo sabemos. Espero no perder nunca todo lo que me enseñaste.

Hoy me gustaría estar contigo, darte un abrazo, tomarnos una taza de chocolate caliente, y esta noche, dormir contigo. Seguro que a papá no le importaría... como tantas veces... Pero no puedo hacerlo, y ¿sabes qué? lo único que nos lo impide son alrededor de unos 2100 km, y si lo piensas bien no es tanto, no es nada.

Contigo lo comparto todo, y no, no me refiero a la sangre, me refiero a todos esos momentos felices que hemos vivido juntas y otros (los que menos) tristes. En algunos no he estado físicamente, pero siempre te he seguido desde cerca, y es por todo esto, que he aprendido que ni el tiempo, ni la distancia existen.

En este último año, nuestras vidas han cambiado, no en la misma línea como antes, quizá, pero sí paralelamente. Ambas hemos dado un rumbo diferente a nuestras vidas; tú no lo has elegido, desgraciadamente, yo, en cambio, sí.

Nuestros días van pasando, y estoy segura que compartimos muchas cosas. Cuando tengo un mal momento, pienso en ti; te llamo, hablamos, nos vemos, y me siento bien, muy muy bien; y te echo de menos, echo de menos tus abrazos, nuestras conversaciones que no van a ningún sitio, excepto a nosotras... ¿qué más se podría pedir? Y eso, me hace recordar quién has sido, quién eres y quién serás. Desde siempre has sido mi amiga. Me has visto reír; nos han dado ataques de risas juntas ¿alguién nos podía hacer parar? También, me has visto llorar y yo a ti, eres de las pocas personas que me han visto triste, te pido perdón por eso, si hay alguién que no lo merecía esa eras tú.

Hoy estoy feliz, porque sigues siendo mi amiga. Y porque nos quedan muchas cosas que vivir juntas.

Gracias mamá, por ser quién eres, pero sobre todo por ser cómo eres y compartirlo conmigo.

The way

2011-11-05T20:09:00.005+01:00

Llegó de noche, aún no nevaba y en el suelo apenas quedaban hojas. El olor, en un principio, le pareció familiar. Así que siguió caminando en dirección a la catedral, el olor se iba metiendo cada vez más en sus pulmones. Se tropezó y cayó de bruces contra el suelo. La bocanada de aire se mezcló con la arena, posiblemente nunca sintió nada igual, no era el dolor en sus rodillas o en sus manos, ni tan siquiera el pensamiento de que alguien hubiese llegado a ver esa caída tan tonta. Mientras masticaba la arena sintió, por primera vez, que estar besando el suelo no era tan malo.

Así fue como él lo describió.

No, no fue tan malo. Nos pasamos la vida intentando conseguir objetivos, envidiando la vida de quienes nos rodean y nos vamos muriendo en el intento. Yo, por mi parte, nunca envidié la vida de nadie, pero empeñé mis años en buscar un tesoro que no me pertenecía. Y allí me encontraba, perdido, y masticando lo que tantas noches ansié. Tan sólo tierra, pero esta tierra olía y sabía diferente, no era ni peor ni mejor que otras que ya había pisado. Era la tierra en la que quería estar. No me pertenecía, no le pertenecía a nadie. Comprendí que sólo hay una cosa que poseemos, pero tardamos demasiado tiempo en darnos cuenta.

Mientras me hablaba le ofrecí algo de beber. Sólo aceptó agua. Bebió y me masajeó los pies.

Tenemos 4 regalos que nos permiten avanzar. Tú, tienes dos manos, una, quizá más fuerte y hábil que la otra, pero si te falta la más torpe la otra no funcionará igual. Yo, tengo también dos manos, pero me faltan algunos dedos, así que digamos que aprendí a valorar no los que había perdido sino los que me quedaban. Tú tienes dos piernas con tus dos pies, que para mí son la misma cosa. No somos tan perfectos como creemos, ni tan imperfectos como nos lamentamos. Con mis manos hice grandiosos actos: recolecté, comí, bebí, sentí a las personas que se cruzaron en mi camino y estreché sus manos. Con mis pies pude emprender varios caminos, endurecí mi piel con cada paso hasta que un día dejé de sentir las piedras del asfalto.

Cogió su bolso y bebió un poco más de agua y me dijo adiós. Pero no pude dejarlo marchar sin preguntarle por qué se iba si ya había encontrado su sitio y qué era lo que poseía.

Eres muy joven, y veo que no has entendido nada de lo que te he hablado. No te culpo, yo he tardado una vida en darme cuenta, y necesitaría otra para poder explicártelo. Si me permites compartiré contigo un pensamiento que no es mío pero que me ha servido para llegar hasta aquí. Kafka escribió: "no hay que creer que todo sea verdad; hay que creer que todo es necesario"

Tú, que querías ir a Venecia

2011-07-14T22:32:00.003+02:00

Querías ir a Venecia y hoy te escribo desde la que llaman la Venecia del Norte. Te has ido en cuerpo, pero creo que hace mucho se fue tu verdadero espíritu.

Fuiste una mujer no de tu tiempo. Viviste la niñez de una República y la adolescencia de una guerra. Tuviste decisión, ambición y un gran carácter. No fuiste una mujer de tu tiempo.

Pensamos demasiadas veces en la muerte, y no es malo, si lo hacemos, también, en la vida. ¿Cuántas veces morimos? ¿Cuántas dejamos de vivir?

Los cambios, dicen, no vienen solos. Cambiamos de trabajo, de ciudad, de pareja, de país. Cambiamos. Cambiamos y con ello vivimos. Los cambios nos asustan, a veces temblamos de miedo, e incluso morimos un poco. Y resurgimos. Y volvemos a vivir.

Tú, que querías viajar a Venecia, ir en avión, montarte en barco. Tú, que lo hiciste todo en el final de tu vida sin ni siquiera moverte de una silla, buscaste tu libertad, y la encontraste en el olvido. Hoy ya no necesitas unas ruedas para avanzar. Hoy eres libre. Vives en los árboles, en el agua, y no hay timón que te guíe.

Para ti que me acunaste tantas veces en tu pecho, gracias por dejarme existir en el fondo de tu olvido.

Imagen por María José Gutiérrez. Amsterdam desde mi ventana

La feria del gusano

2011-06-12T11:36:00.003+02:00

Era uno de esos niños que tenían pájaros en la cabeza. Se fue hace tres años. Tres años que sueña con muñecos, títeres y monstruos. Tres años con los ojos llenos de preguntas sin respuestas, como siempre. Se fue buscando esos pájaros y dejó de lado a su mejor amigo, Andrés.

Andrés es conocido por todos, es afable, simpático, con esa pizca de chulo que tanto gusta a los rebaños mortales.

Andrés, dice él que se ha ido.

Pero, ¿quién es Andrés?, se pregunta la niña tímida que lo observa desde la ventana. Esta niña también sueña con pájaros, se va de viaje a la cara oculta de la Luna y a veces sueña que gira en un agujero de gusano.

Ella no ha conocido a Andrés primero, esto es raro, y cuando lo ha conocido lo ha visto a él en sus ojos. Ahora ella lo observa a través de esa ventana mágica que ambos han creado, le da un poco de miedo y eso la llena de curiosidad.

Él duerme y ella lo ha cogido de la mano, lo ha llevado a la cara oculta de la Luna, y lo ha hecho girar por su agujero de gusano, en él han visto otros yo, el de él y el de ella; juntos.

Cada noche se dan la mano y van a la feria del gusano.

Equilibrio absoluto

2011-05-29T12:57:00.005+02:00

El día que lo conoció perdió el tren. Un día soleado, pero cubierto de nubes grises y tormentosas. Esa noche, ella, volvió descalza a casa.

¿Dónde había perdido los zapatos? Curiosamente, no podía parar de reír. Los mosquitos habían mordido sus pequeños dedos, y estos se habían contraído en venganza de su sangre.

Se dirigió al ordenador intentando buscar teclas absurdas. Un rito, el rito de cada noche. Y allí, se encontraba frente a una pantalla azulada, fría y arañada. ¿Qué esperaba? Quizá un simple sonido, quizá el mayor de los silencios... Quizá el billete de avión hacía un nuevo mundo de animales feroces, animales sin piel, o unos labios nuevos que quitaran la sed.

Pero no, ni animales, ni lengua. Miraba el reflejo de sus ojos, esa noche, más verdes que nunca. Profundizó en ellos y repasó lo que hasta día de hoy había sido su corta vida.

Llegó a una conclusión, es el momento de partir, de sentir, de simplemente vivir...

...soñar...

... en la casa de sus sueños el gato la desafiaba, las escaleras se habían estrechado y el hombre del cuadro tapaba su rostro con las manos... hacía mucho frío... Iba vestida de blanco, con el camisón hasta los pies y el pelo hasta la cintura, enredado y pesado. Olía a humedad, a charcos de recuerdos de otros, le pesaba aquél aire que, sin querer, se metía en su nariz.

Más frío que de costumbre, más miedo que incluso cuando era niña. No podía casi respirar y el sollozo del hombre del cuadro se hacía cada vez más intenso. De repente, en la otra escalera, mucho más amplia que en la que se encontraba ella, una niña la miraba. Era ella misma 20 años atrás...

Le cuesta enfocar, quizá sea porque sus ojos están llorosos, ella misma se tiende la mano, una mano tan sólo un poco más pequeña que la de ahora, un poco más blanca que la de ahora y, sorprendentemente algo es exactamente igual, el tatuaje de su muñeca derecha...
- ¿cómo es posible que tengas el tatuaje si me lo hice no hace tanto?

La niña le devuelve la mirada y retira su mano. En su mirada ve a alguien o algo que reconoce pero no sabe quién o qué es... La risa la hace despertar...

Desconcierto, sudor, mareos... Y al cabo de unos minutos una certeza, el equilibrio absoluto, destrucción-creación. Un mensaje en su bandeja de entrada...
...tus zapatos están aquí.

La locura no emigra de mi alma

2011-04-24T18:04:00.005+02:00

...la locura no emigra de mi alma...

Y sin quererlo, eres tú, poesía, la que me cura
Y podría recitar mil y un versos
pero es que hoy no versa
Y quisiera estar más lejos y más cerca

Hoy mi alma se abandona en los muelles de tu agravio
Rompí cadenas,se las llevó el naufragio,
bocanadas de escombros nos separan

Y eres más fuerte, y a veces, más cauta
Y me pregunto, si eso nos salva...

Tengo la pluma oxidada y la locura no emigra de mi alma

Escucho gritos, los de la madre que pare
y el hombre que muere por primera vez

Y me quedo en silencio, y grito por dentro, y me voy,
solo contigo, querida soledad...

Los amantes

2011-03-16T18:40:00.013+01:00

Desgárrame las ansias, siempre indomables
Despójame de todas mis ropas y surca mis vidas prohíbidas
Entra en mis miserias y conviértelas en manjares

Te veo, te veo
Perdona que no te toque...

Te saboreo, te saboreo desquiciando tus manos
Deberías estar prohíbido. Así que haznos un favor
y bailemos el vals de nuestros cuerpos.

Te toco, te toco
Perdona que no te vea...

Sepárame los anhelos de mi hormigonera,
y húndete en el caos de mi universo

Perdona, perdona. Te siento

Quédate a vivir en mis recovecos,
romperé la cerradura del cuarto de los contadores de cuentos

Perdona, perdona...

...perdona que ahora te hable sin palabras
es que siento frío en el final de mis nalgas...

Outside

2011-03-13T15:24:00.005+01:00

Comencé a escribir y la línea empezó a torcerse. Me hallaba en mi mitad coronaria, debatiendo sobre los quehaceres de mis venas. A veces me pasan estas cosas.

Me cuesta tragar el silencio, es más espeso que de costumbre; se ha quedado instalado en mi garganta, ahogando el organillo que retumba entre estas paredes.

El miedo uniendo las costillas...

Y no nos queda más remedio que estar jodidamente viviendo entre ratas...

Y me arden las entrañas, y me abro la piel sin dilación alguna y saco cada una de mis costillas. Alterno las doce de mi lado derecho con las doce de mi lado izquierdo, y es que no nacemos de la Costilla de nadie.

Y me río de los fantasmas de colores, no me dais miedo, no tenéis donde anclar vuestro ego. No soy más fuerte pero tampoco más débil. Vivís en el desagüe de mi bañera.

Y es que hoy puedo decir que existe un hábitat perfecto...

Incandescente

2011-03-05T11:27:00.008+01:00

Era el momento de desvanecer entre los cuerpos desnudos y resbaladizos.

Esos que me engullen en su agujero.

El sudor resbala entre nosotros a modo de masilla adhesiva.

Me atrapan, me devoran…

Se extienden como una pandemia, lento, tan rápido…

Devuélveme la locura en el incesto de las noches perdidas…

De repente el silencio me hace abrir los ojos, mi respiración desencadena una melodía propia de las escenas de terror. Y tiemblo bajo la luz de la farola. Un miedo instalado en mi costado izquierdo desde que era niña.

Del callejón surgen los cuerpos desnudos y mojados, son zombis, sedientos de pasión. Yo, su mejor víctima.

La farola estalla sobre mí, pero los cristales salen disparados de mi cuerpo.

Mi cuerpo está más blanco que de costumbre, el haz de luz se incorpora desde mis entrañas hasta mis uñas de hiena.

Sus ojos, tan inquisidores, me atraviesan el alma sin darme la oportunidad de defender mi casa. Demasiada sed, demasiados años envueltos en una toalla sucia, tan sucia que no sabría describir su color. El olor, instalado entre sus hilos me hace vomitar, y grito.

Del grito sale más luz, luz convertida en llamarada. Los cuerpos se retuercen envueltos en las llamas.

Incandescentes

Se vuelven metal, tornan al rojo más sangriento y cobran vida, de nuevo. Son más fuertes, más fuertes que yo.

Cierro los ojos, respiro el olor a tierra mojada, me empapo de la frescura de la hierba de la mañana, de la brisa del mar al amanecer y me hago más fuerte.

La farola se ha quedado sin luz. Ahora es mi cuerpo la única irradiación. Voy con paso firme, y los miro, los desafío…

Miradme, bebo de la rosa de los vientos.

Me agarran de los tobillos, de la cintura, de los pechos, de mi sexo. Creen llevarme, pero la victoria ya es mía.

Al fin se vence a lo que se teme

y se gana la victoria que se

creía perdida

Imagen María José Gutiérrez (la rosa separada)

While you sleep

2011-02-16T19:34:00.007+01:00

El otoño se ha ido y ninguno se ha quedado. Miro a través de la ventana y la luz está quieta.

Recuerdo años pasados y sueño con un tiempo futuro…

El invierno está aquí y el frío hiela nuestras almas. Busco la horquilla que sujetaba mi pelo, a veces, tan quebradizo.

Te persigo entre el polvo pero no has dejado huella que poder perseguir.

La primavera acecha y el invierno la aprisiona amenazante.

Hay una hoja volando, solitaria, en mi ventana. Y no vuela, ni planea, es el viento quien la lleva.

El verano no ha llegado y ya veo un curioso pétalo posado en la acera.

Y duermes, y te observo...

Imagen: Man Ray Solarisation (1931)

Audio: Fragmento Apología Luis Goitisolo

Fisión binaria

2011-02-05T21:55:00.009+01:00

Lámeme las entrañas
vivo en mi médula espinal

Llévame al paraíso prohíbido
aquél que no conoce la sed humana

No proclamo nada a los espíritus
sé que son ellos los sabios que guían este mundo

Abrázate a mis piernas
quizá la naturaleza no sabe de honores

Fúndete entre mis mentes
son los senos de la noche

No mires atrás, pues, nada hallarás
Coge la mano que te guía sin apenas pensar

Déjame liberarte de la agonía

esa que aprisiona tu sexo y te mata los hijos

Pintura: Ashes (1894) Munch

La Rosa en el espejo

2011-02-01T02:06:00.007+01:00

Hoy le he preguntado a mi reflejo ¿qué quieres? y me ha contestado que quiere ser yo.

He empañado el espejo y le he vuelto a preguntar, su respuesta ha sido diferente:
- Quiero abrir los ojos.

He limpiado el crital y le he preguntado ¿qué quieres?, mientras apretaba mis ojos hasta provocarme lágrimas de dolor. Me ha contestado: "quiero no querer ser tú".

He abierto los ojos y curiosamente ha sido mi yo del espejo quien me ha preguntado esta vez:

- ¿Qué quieres?

No he sabido responder en un primer momento. He intentado aguantarle(me) la mirada, hacía tiempo que no me dolía hacerlo...

He querido separar mis ojos del frío material y algo me ha atraído hasta allí.

Con voz grave, desde el interior de la concavidad, me ha vuelto a preguntar: ¿qué quieres?
Mírate, mírame y míranos, ¿qué nos hace tan diferentes siendo tan iguales?

Ahí, si he sabido responder:

- Yo, soy libre, tú no.

- Exacto. Entonces, dime qué quieres.

- Quiero matarte, y no dejarte ser yo.

- Inevitablemente, vives tan solo conmigo.

- Preferería vivir sóla.

- Dime, ¿de qué tienes miedo?

- Tengo miedo de convertirme en ti.

- Eso ya lo has dicho. ¿Quién eres?

- No lo sé, quizá soy tan sólo una Rosa más en el espejo...

El sol de enero

2011-01-24T01:17:00.003+01:00

Ayer, ella vió el océano por primera vez. Se quedó paralizada, pues no entendía los sentimientos que la abordaban bajo las gasas de su vestido, ni la electricidad en su piel enrojecida.
Ella nació bajo el sol ardiente de junio, sin embargo, sus manos no brillaban con el dorado del Sol. No era hija del día, sí de la noche...

Siempre quiso una habitación propia, un lugar donde callar el alma entre óleo, papel, tinta o negativos. Una habitación propia donde vomitar las entrañas.

Ella surgió del amor.

Ayer, ella vío el oceáno por primera vez. Sintió dos emociones encontradas... De nuevo, la contradicción...

Lo primero fue inmensidad, y desde ese instante supo que era, también, hija del mar. Se sabía un horizonte como guía, pero no tenía ningún mapa que trazase su destino. Sabía que tendría un inmenso cuaderno de viaje, tan grande como la gran mancha de agua. Lo segundo que se apoderó de ella fue miedo; miedo a ella misma...

Pintura: Frederic Leighton (1895)

2011-01-18T15:07:00.006+01:00

Me acosté conmigo, y me levanté sin mi
Mastícame las ganas, no desfalleceré

Vuélvete en las esquinas, es posible que esté
No mires fotografías que allí no estaré

Me acosté conmigo, y me levanté sin mi
Mastícame el alma, no moriré

Búscame en las orillas, quizá aún no salté
No te aferres al ayer, no soy la chica del tren

Me acosté conmigo, y me levanté sin mi

Yo vine a pecar y me marché rezando

Me arde la lengua, el ritmo está suspendido por una coma

Y es que, quizá, nuestras bocas aún no saben ser mayores de edad

(Grito)

Imagen Manos Separadas

La burbuja del edén I. "Los colmillos de leche"

2011-01-11T16:57:00.006+01:00

Encontré la burbuja y me quedé a vivir en ella. Metí todo lo que creí que sería necesario; un poco de poesía, las mejores melodías, los lienzos más coloridos y también los más grises. Me llevé un tragaluz mágico que captaba imágenes y otro que me permitía verlas. ¿Qué más podía pedir?

La burbuja, en un principio, fue todo lo que quería, todo, absolutamente todo lo que necesitaba. Allí me encontré un pincel, cuatro lienzos, cuatro hojas en blanco y una pluma con escasa tinta. Justo lo que había olvidado. Pensé que aquella esfera transparente era mi edén...

Inquieta, entusiasmada y llena de energía cogí el pincel. La guitarra comenzó a sonar y mis manos comenzaron a bailar dibujando lo que mis ojos creían ver a la derecha. Plasmé una escena maravillosa: felicidad... Un hombre jugaba con su hijo en la playa, el perro les traía la pelota... Tenía un color ligeramente violáceo, sería la media tarde.

Escribí un cuento al que titulé "Los colmillos de leche", trataba sobre lo mismo, pero el verdadero protagonista era el perro, se llamaba Kibou (esperanza en japonés).

"kibou es un perro fiel, cariñoso, atento y muy juguetón. Daniel es su compañero de juego más pequeño y Gustavo el mayor. A los tres les encanta jugar a la pelota. Se van a la playa justo antes de que anochezca. Marian es la "mamá" de los tres. A kibou le gusta dormirse en sus piernas, a Daniel en sus brazos y a Gustavo en sus pechos".

Con la cámara conseguí captar el momento en el que los cuatro se reunían. Marian es enfermera. Eso le encanta a los tres. Kibou es muy torpe y algo mayor, se ha fracturado dos veces las patas traseras y Marian siempre lo ha cuidado con esmero. Daniel es un niño algo enfermizo y mucho más sabiendo que mamá lo mimará cada vez que se ponga enfermo. Gustavo, sin embargo, es un hombre fuerte, hace mucho deporte y le gusta cuidar su dieta. Lo que le gusta es verla vestida de blanco con esa bata, que a veces, entre los botones deja entrever la voluptuosidad de su cuerpo, y sobre todo, le encanta, cuando al llegar a casa se suelta el pelo que cae hasta su cintura y enmascara con su oscuridad la blancura de su vestimenta.

A los cuatro les encantaba ver los dibujos animados...

Sin embargo, no era esta mi vida, así que miré a mi izquierda...

Canción: "Dibujos animados" Pedro Guerra

Caótica

2010-12-30T12:11:00.004+01:00

Sí, caótica.
Caótica por llenarme las manos de pintura y entender que ese es mi arte...
Caótica por llorar sin motivo y reírle al mundo. Por soñar con elefantes que vuelan y hormigas que nadan, y es que no sé nadar y ya me he cansado de soñar que volaba...

Caótica cuando ando, porque salto y salto sin pretenderlo, y casi me caigo y casi beso el suelo, y me quedo en el casi...
Caótica cuando amo, porque comprendo que amar no es otro caos, pero no sé vivir si no es en la entropía...

Caótica donde los niños juegan porque sobre mi espalda pesan tan solo un cuarto de letras y aún sigo leyendo cuentos...
Caótica donde los ancianos lamentan sus "no" vidas, porque no quiero llorar lo no vivido ni vivir en el recuerdo de lo sucedido...

Caótica por perder constantemente el argumento de mi vida...

Caótica, sí, caótica, yo, tanto que quisiera agarrarme fuerte, aún no sé donde, pero apretar tanto que, creo, que no me importaría que me sangraran las manos...

Tan caótica como los puntos suspensivos, como el café derramado en el mantel, como las noches de invierno de viento y lluvia... Y, tan caótica, como el mismo silencio...

Y es que, hoy, sólo sé a qué saben los besos en invierno; son como abrazar a cuatro brazos, como cerrar los ojos cuando hay mucha luz y ver cómo llega la oscuridad sin llegar a desaparecer...

Inner life

2010-12-19T11:49:00.004+01:00

Ya he cargado mi pistola, pero olvidé pedirme permiso para dispararla. Me fui y me dejé olvidadas las yemas de mis dedos, clavadas en las pupilas de todos ellos. Y ahora no consigo descifrar el mapa de mis manos.

Me fui sin la bestia para no escuchar los "no" y le di la bienvenida a la intensidad de mis venas heladas. Sin buscar llegué a encontrar, y cuando me afané a perseguir me perdí en la mediocridad.

Y no eres tú, amiga, soledad, la única que me acompaña, son los recuerdos de la mujer que miraba la vida desnuda por la ventana.

Y me cansé del desprecio, de las noches sin sentido y de todas las rosas marchitas guardadas en los cajones. Y me cansé de no ser yo para ser una mala versión de todos ellos, porque ahora, es cuando me siento más viva...

Y no digo adiós, sino hasta luego, porque olvidar no es necesario cuando te paras y no te importa el camino, porque sé que no existe el destino, excepto cuando no crees en ti mismo.

Hipoxia

2010-12-12T15:19:00.000+01:00

Cóseme las manos. Así empezaba a recitar el más vivo de todos. Finge ser tu mismo y quizá llegues a ser yo. Le contestó el más muerto. Sin dilación alguna comenzó lo que hasta el momento sólo eran incoherencias sueltas en medio del edén. El deseo se citó así mismo para mediar entre ambos, no por generosidad, más bien como el mayor fingimiento de ser otro.

Entre tanto, en la esquina de la izquierda se hallaba algo diminuto, brillante y con forma esférica. Era una de esas bolas de cristal de decoración, esas que tanto salen en las películas de la sobremesa cuando empieza a oler a Navidad. Sí, esas bolas tan perfectas en su interior. Esta, sin embargo, tenía un interior de lo más curioso. Estaba llena de moscas pegadas, que imitaban la nieve de las más comunes.

El más vivo vio cómo el deseo se fue directo hacía ella, la cogió, le dio entre 5 a 10 vueltas y cuando las susodichas comenzaron a bailar fue el más muerto quien arqueo sus ojos para enfocar tal acontecimiento.

Allí, se encontraban los tres; el más vivo, el más muerto y el deseo, y todos fingían lo mismo, no saber que era aquél objeto.

Fue entonces, cuando "el mundo feliz" del edén se tornó menos feliz. Y es que encerrado en el cristal se encontraban los tres, porque uno es lo que fue, el otro lo que sueña ser y el último lo que teme ser.

Porque todos somos moscas condenados a la hipoxia.

Con los pies helados

2010-11-24T19:18:00.006+01:00

- No me gustan las sábanas frías en invierno. Me gritan desde el fondo de la cama que la tela está descolorida. Intento no pensar en mis pies, que están helados. Miro la ventana golpeada sin piedad por el viento de la noche y se me congelan no sólo las extremidades si no también el alma.

- Ya no me miras ¿Por qué no ríes a carcajadas, cómo antes?

- Porque viajo con el alma pesada

- ¿Tienes frío?

- No, sólo que no siento los pies. ¿Qué he soñado? Ya no sé lo que sueño o lo que vivo...

-... ¿desde cuándo no te siento?

- Desde que se me helaron los pies

- Pero eso viene siendo siempre, no...

- Creo que debería dormir, quizá así se me pase el frío y se lleve la pesadez de mis entrañas.

- ¿Quieres que te abrace?

Pintura: María José Gutiérrez (La Rosa Separada)
Tinta sobre tela

Escarabajos - hormigas / Leonas - tigres

2010-10-30T17:20:00.006+02:00

No somos ellos. Tan hombres, tan tigres, tan escarabajos. Nosotras tan hormigas, tan leonas a veces.
Mándame le dijo él, ella le contestó un no rotundo, él preguntó por qué, ella respondió que le gustaba hacerlo cuando él no se lo mandaba.
Así somos, ingenuos, inteligentes, rudos, amables y tan idiotas. Qué seres dirían aquellos de otros planetas. Realmente son guapos, altos y velludos.
Y nosotros orgullosos de producir ese sentimiento moriríamos en sus manos. Y es que somos tan estúpidos...

Átame, le dijo ella, y el no tardó en encontrar el pañuelo que llevaba perdido años - ¿cosas de la vida?, no, simplemente gracia del momento- la ató, fuerte, pero no demasiado.

Quítate de ahí, venga- pudo decir él o ella- pero, ¿qué reacción sería la de cada uno?
Problamente la misma, él se quedaría, ella se quedaría y ambos jugarían...

Y es que no somos ellos, somos nosotras tan diferentes y en esencia tan iguales.

La tercera calle

2010-10-09T12:32:00.007+02:00

Era el lugar de la convexidad de las noches eternas y de los días de lluvia. Era el momento de ponerse las máscaras, despojarse de las ropas y comenzar a bailar.
No sabían donde ir, a quién mirar, ni mucho menos qué hacer en medio de la oscuridad, una oscuridad que tornaba a rojo sangre.
Allí se encontraban los asesinos, como guardas de un parque infantil; vestidos de negro, gafas oscuras, limpios de ropaje y sucias las manos. Eso es, las manos sucias los delataban. Eran los únicos que no llevaban máscaras, pero no parecían llamar la atención de nadie, excepto la mía.
El pudor se apoderó de mí y fui a buscar las sábanas blancas que estaban en aquél rincón donde minutos antes un juez había dictado sentencia a la vieja que previamente le había hecho el servicio.
Fui en busca de las sábanas para tapar lo que nadie miraba, mas aquella tela transparente lo único que hizo fue llamar la atención de los presentes.
Sin darme cuenta me había convertido en el centro de atención y los asesinos me apuntaban con enormes armas de fuego.
No sentía miedo, quizá una sensación torturadora a la par que placentera, no sabría describir tan infames sentimientos.
Era curioso el espectáculo, sobre todo cuando la vieja se acercó y me besó, y sin decir más cayó desplomada al suelo cubierto de plumas.
(A nadie le pareció algo especial)
(La sábana era lo único que los hacía exprimirse y explotar)
La curiosidad comenzó a erizar cada poro de mi piel y empecé a saborear la verticalidad de sus sonrisas.
Sin más dilatación, jugué con la sábana y con la máscara; me aparté el cabello hacia un lado y los miré con el mayor descaro.
Casi un juego, todos al unísono dieron un paso hacia mí. Motivación, excitación, sabiduría, locura... Locura, la tercera calle... Me encontré ante la tercera calle... Volvía a estar loca...

Pintura: María José Gutiérrez (La Rosa Separada)

Devórame el alma

2010-09-25T16:31:00.006+02:00

Devórame el alma
deja la sed atascada en tu mediocridad
y devórame el alma

Desata tu garganta
y niégate cien veces la verdad
de tu ser

Vuélvete a mirarme
y pellízcate la piel,
sabrás que no hay más mentira
que la del altar

y

sin más

Mira mi apreciado caos
y embárrate tus sexos con
las entrañas de la vejez

Yo, no soy más que un montón
de sal en medio del oceáno

No me bebas,

desestima la curiosidad, el placer, la venganza

y gírate sin remordimientos, no hay nada más que hacer.

Imposibles y bestias II

2010-09-06T15:23:00.004+02:00

Mi bestia está muerta, la enterré en un jardín de rosas
En el lugar donde los espírutos se esconden

Mira, mi bestia está muerta, pero aún clama

Mi bestia volvió en cuerpo de hombre,
desató el cordel de la inocencia y dió
su vida a la doncella

Mira, mi bestia está muerta, pero aún clama

La doncella de cabellos de muerte y ojos de sangre
vengó su niñez con la rosa de aquél que
le robó la pasión

Mira, mi bestia está muerta, pero aún clama

Y entre ojos ardientes, la bestia creyó vencer
a la doncella que una madrugada de otoño
rindió homenaje a los espíritus de la eternidad

Mira, mi bestia está muerta, pero aún clama

La doncella se convirtió en la bestia jamás
saciada de la sangre de aquél que un día
la convirtió en la rosa más hiriente del jardín

Mírame, soy la bestia que clama

Eterna

2010-07-26T21:02:00.004+02:00

Cúbrete los ojos y déjame hacer,
son las bestias de otro tiempo
quienes te hacen caer

Sube al monte prohibido
en el alfeizar de los sueños

Ata tus pies a mi lecho
entre el hueco del hierro y la pared

yo
volveré

Sube a los montes eternos
en la noche de sofoco y
déjate tu sangre en mi sed

yo
ato tus manos con las del perro
que doy de comer

y cuando seas libre morderás la cuerda
que aprisiona mi niñez y sabrás
que la eternidad es tan solo

un instante.

Pintura Pemex

No me importas

2010-06-05T23:12:00.003+02:00

No me importa que no me recuerdes y
que en tu olvido habiten las serpientes

No me importa que me mires hoy
y que me mates mañana

No me importa tu falsa sonrisa
tienes prohibido inventar tu historia

No me importa que vivas en una ciudad de cristal
yo vivo en mi rincón de libertad

No me importa que te abraces a mis lamentos
si hay un juego, yo ganaré el primero

No me importa que mi resignación sea tu
mejor baza, hoy mis latidos miran hacia tu izquierda

No importa no tenerte, no eres mi destino,

SUERTE

Imagen: "Qué risa, todos lloraban". Autor: Brocha (Pablo Andrés Médici) Óleo sobre tela (inédito)

Sueños del vestido rojo V

2010-05-23T12:59:00.003+02:00

...me deleito con la música...

comienza a llover con más intensidad, al son de la música
abro los ojos y todo se ha vuelto gris, las vías del tren han desaparecido
así como mis zapatos, el abrigo, la maleta y el paragüas.

El viento agita mi pelo, cada vez con más ansiedad
"la bestia ha vuelto"
la bestia ha vuelto, y en mi interior lo siento con más fuerza
mi alma está desolada, retrocedo y las nubes se vuelven rojas
inquietantes, quiero esconderme pero no hay refugio y...

... la música para

siento frío, el mismo frío de entonces;
la soledad insultante, el vacío, la nada

la nada se hace más intensa, más fuerte,
el rojo cada vez se tinta más de negro y...

...la música comienza de nuevo

de repente de la tierra brotan árboles, y comienzan a danzar
a mi alrededor
el viento los agita como si fuera el director de la orquesta

llevo un vestido rojo, largo, ajustado
ellos me agarran el bajo y comienzan a darme vueltas

no sé donde voy, pero me dejo llevar, es inminente
inquietante, quizá
pero comienzo a disfrutar del vaivén de sus hojas
del viento sobre mi cara y mi espalda

danzamos en espiral

y llega ese olor, el mismo olor
y todo para
las nubes, los árboles, la música

el silencio

y

la oscuridad absoluta

... la luz cegadora y la música del templo

estoy frente a una puerta entreabierta,
de ella sale una luz, luz que me invita a entrar

entro, a mí viene su olor y la calidez de sus paredes,
siento otra vez esa paz, la paz de la música, del aroma,
del arte de sus paredes...

Hay una mesa, en ella una copa, me siento y bebo el primer sorbo
frente a mí un espejo me devuelve mi rostro y antes de fijar la mirada
una luz ciega mi visión

A mi espalda desnuda llegan esas manos, me recorre con sus dedos
la nuca, y me gira...

... volvemos a bailar...

Na' de na'

2010-04-04T21:48:00.004+02:00

Somos tribus que decoran las paredes de la vida
con sentimientos y pasiones capaces de
confundir al más cuerdo
y hacer que en un
vuelo todo
cambie...

Y en la noche, con la compañía de los astros
me encuentro aunque invisibles aún,
sé que no soy la única espectadora,
que hay almas que con su eco celestial
me hacen correr y volver a la realidad.

Y allí, en la realidad más cruda, he querido desfallecer
y casi lo conseguí

En ese instante me aferré, no a lo vivido, me volqué en
la realidad deseada y me tiré al vacío de la vida.

No me arrepiento de nada
todo me da lo mismo

todo, menos VIVIR

Para Sara, para que vivas la vida que tanto anhelas y que mereces

Un secreto te contaré...

2010-03-23T22:51:00.005+01:00

Pierde el equilibrio y mírame. Agárrate a la cuerda, que ella no te dejará caer.
Une tu cadera con la mía y comencemos a bailar

Viniste a pecar y te fuiste con la penitencia puesta en los tobillos.
No te rías, que no tienes cosquillas en los pies.
Imito a la pequeña muñeca que se mueve en la caja de música
Tú, te untas con especias rojas la piel

Soy la dama de medianoche
blanca y cubierta del manto azabache

Ven
Cuéntame el secreto de tus manos, de la tierra mojada y de los niños asustados

Ven y siguéme

un secreto te contaré...

Separada de la Cuerda

2010-03-06T14:19:00.003+01:00

Entre tu hilo y el mío
tan sólo hay una cuerda

Entre mundo y el mío
tan sólo hay una moneda

Entre tu universo y el mío
tan sólo hay un firmamento

Entre tu infierno y el mío
tan sólo hay un monumento

Entre tu soledad y la mía
tan sólo hay escarcha

De invisibles y opacos

2010-02-13T13:36:00.004+01:00

La noche que por primera vez se descubrió invisible fue la más extraña de su vida, y fue la primera en la que se sintió vivo.
Hasta ese entonces había pertenecido a la misma isla de autómatas que giraban en una espiral inversamente proporcional al espejo en el que cada día todas las bestias amansadas se reflejaban en el ir y venir de sus patéticos quehaceres.
Él, en cambio vivió sin hacer ruidos y sin reflejo, vivió en su cueva oscura con algunas plantas que le robaban poco a poco el oxígeno que no precisaba para seguir en un mundo de seres clavados a un asfalto maltrecho.
Pero aquella noche una música llegó a su guarida, salío de su escondite y el ser opaco se hizo realidad cuando aquellos ojos de gata y aquella boca roja hicieron invisibles los huecos de su alma. La música escaló poros y los poros se llenaron de una sustancia jamás conocida, sustancia que algunos llaman placer, otros lo comporan con la "petite mort", pero lo que él experimentó fue el clímax de su invisible vida con un tinte llamado ILUSIÓN.

Cuando la puerta se abrió la música hizo danzar a personajes al azar, fascinantes transformaciones ocurrieron y por primera vez su caparazón cayó y la vigilia fue menos larga que las mil una noches de toda una vida. De fondo se escuchaba:

Por favor déjame ser
Ni más ni menos
Que un precioso caos

El desfile de los días
Me deja ver desde mi esquina
Me deja ser un hermoso caos
Me deja dormir
O me deja resbalar
En pensamientos que perdí
Y contar lo que gané

Déjame ser ni más ni menos
Que un precioso caos
Y no intentes acotar un mapa en mí
No hagas anotaciones ni carteles

Déjame elegir
Una manera de perder
Este precioso día

Porque incluso cuando estás débil
La sangre fluye por tus venas dormidas

Déjame ser
Ni más ni menos
Que un precioso caos

Dedicado al hombre que me observaba por la mirilla

Imposibles y Bestias

2010-01-25T09:07:00.007+01:00

Escucha, me dije.

Contra mi espalda alguién recitaba esta poesía. El Café estaba casi lleno o casi vacío, depende de para quién. A mí, personalmente me era indiferente, me gustaba estar sola rodeada de gente.

Cuando aquella voz calló y el resto de murmullos volvió a aquella estancia con olor a café y a tabaco, yo, me encontraba, casi sin darme cuenta, escribiendo en una servilleta.

"Mi bestia está muerta, murió en un bosque de rosas
mi cuerpo deambula de acera en acera, sin sentido...
Borré mis versos de sus bocas para callar el alma mía

Mira, mi bestia está muerta, pero la fiera aún clama

La batalla ha comenzado, taparé mi rostro, mis manos
y entre las espinas custodiaré mi sangre.
El óxido comienza a devorar al metal sin descanso

Mira, mi bestia está muerta, pero la fiera aún clama

Entre los pétalos rojos, despacio, te susurraré el desenlace
brutal, como los hombres.
Tú, vendrás a mí, erguido como un roble.

Atrás quedaron crímenes, tapados tan solo por las hojas
de Abril y hoy
Yo, tengo la pluma oxidada y vuelvo a la batalla.

Mira, mi bestia está muerta, pero la fiera aún clama".

Poesía" Imposible y Maravillosa" de Ramón Egea

Ritual de la Rosa

2009-12-08T21:28:00.004+01:00

Llega ese leve olor, casi una caricia, como la suavidad de un camisón de seda con el roce de la piel desnuda.

Pienso sin llegar a comprender que evoca ese olor; un recuerdo, un sentimiento, una agonía...

Podrían ser los dedos que acarician, apenas sin tocar, con las muñecas somnolientas, en un vaivén de seis semicorcheas y un grupo de semifusas despistadas. O tal vez, la figura que se desvanece en un sin fin de palabras quedando en el regusto de la sustancia....

...sustancia interior...

Sustancia conocida pero desconocida en el desconcierto de no poseer la sabiduría del aliento de la estancia, sin poder tocar ni distinguir la fórmula que por un momento ha evocado algo parecido a un letargo muy breve...

...la contradicción...

Mantener el ritmo de izquierda a derecha sin equivocación en el conjunto.

...la dificultad...

La fluidez del olor instalado en la entraña, en la entraña más recóndita del ser. Allí dónde la rosa se pierde entre espejos y cristales rectangulares, encuentra la espina.

...la intromisión.

Cuerda suspendida

2009-11-28T14:46:00.005+01:00

No recuerdo como he llegado hasta tu garganta y he conseguido hacerme un hueco entre la prosa y la poesía de tu espalda.
Hoy me he sentado en la ventana y sin ver he mirado tus entrañas. Me he encogido en doce rosas rojas y he comprendido la vitalidad de tus palabras.

Me despojo de la ropa
y me quedo quieta frente al espejo
Examino minuciosamente mi desnudez
y
escucho el grito de los vivos
tras la ventana roja
que separa la línea
entre
ellos
y
yo

Me quedo parada en la verticalidad de mi cuerpo
en el monte de los sueños

Te espero...

Pintura de Ramón Gaya

Tardes de domingo

2009-11-01T18:54:00.003+01:00

Era la niña del cuento de las hadas, de los pájaros y del mendigo que se colaba en la ventana para cantar la canción del domingo. Era la niña que soñaba al mirar por la ventana mientras distraida escribía su vida. Era la niña que...

agitaba su pelo extremadamente largo
jugaba con los perros
iba a misa con el sacerdote que el día anterior había ido a confesar a la mujer de los labios rojos y los tacones de aguja

Era la niña, la niña inocente
la niña ingenua
pero
los días eran soleados

Y llegó el día en que la niña se cortó el pelo para sentirlo en la nuca mientras canta canciones a la naturaleza...el cosquilleo se va trasladando poco a poco al lugar donde se pierde la verticalidad. Y allí entra el canto de los pájaros de niña y el señor que toca junto a la ventana, y no van solos, va el chico de la cámara que se tumba en la hierba y dispara el flash que se retiene en la pupila de la que se niega a abandonar a esa loca colina de árboles en las tardes de domingo.

Separada del Cuerpo

2009-10-06T12:06:00.004+02:00

Soy cuerpo de mujer
mis montañas coronadas
con la pluma rosada
mis muslos eternos y blancos

A veces se despojan de la piel
y surcan laberintos de hiel
Otras me abro al deseo
y me confundo entre
tus posadas de
miel

No quiero olvidar más

2009-09-22T19:41:00.005+02:00

Llevo el camisón blanco, unos me miran directamente, otros parecen ciegos; ni hacen por esquivarme, y me pisan, me empujan. Definitivamente llevan una venda en los ojos. Pero soy feliz.
La lluvía moja mi pelo largo y ondulado, cómo me gusta la lluvia, cómo me gusta bailar bajo la lluvia, como en la película. Ohhh, mira quien viene ya.
- ¿Por qué traes paragüas? Es tan endemoniadamente divertido mojarse!!!!!
- No debería estar aquí, señora.
- ¿Señora?- entre carcajadas- estás loco, llamarme señora pero si sólo tengo 16 años y tú 18. Ya sé, lo que quieres es besarme y por eso me tratas de señora, ¿verdad?
- Lo siento, tengo prisa ¡Por favor deje de besarme!¿Alguien la conoce?

No, no. Sigue tocando!!!!!

En esta estación siempre hace frío. Hoy más, dejar todo atrás no es fácil y menos para una mujer como yo. Son tiempos díficiles para la mujer en esta España de bocas calladas, de faldas anchas y escotes invisibles.
- ¿Se encuentra bien?
- Ahora vienes a preguntarme si me encuentro bien. Tú que no tienes dignidad, ni corazón que se apiade de los necesitados. Me voy de tu lado no puedo ser tu mujer, no esa que quieres que solo se vista elegante, sonría y calle. Esa no. ¡Suéltame, no volveré a tu lado! ¡¡¡Te odio, te maldigo!!!

La música ha parado y con ella los gritos.

A la calle llega una ambulancia, vienen a recoger a Carmen.

- Vamos Carmen, ya sabes que no puedes salir sola.
-¿Qué? ¿Dónde vamos?
- Nos vamos a casa, mira te he traído tu silla.
-No, yo no quiero ir.
- Venga Carmen, no lo hagas más difícil.

Ya en el jeriátrico, Carmen, en su cabeza escucha la melodía y en un momento de lucidez se la escucha gritar en el pasillo:

-No quiero olvidar más.

Me llamaban loca

2009-09-01T12:02:00.008+02:00

Sí, me llamaban loca. Loca por pararme en una esquina y contemplar la intersección de tres calles que convergen ante mis ojos. Loca por gritar en medio de la nada y asegurar que había quién me escuchaba. Loca por escribirme el cuerpo con letras de canciones, poesías o simplemente palabras.

Me llamaban loca cuando en invierno iba casi desnuda y sentía placer al erizarse mi piel. Loca por mirar un día entero a través de un vaso y convertir la realidad en una pintura de Picasso. Loca por perseguir una bolsa vacía cuyo destino estaba en manos del nieto del vecino.

Me llamaban loca por llorar ante el violinista de la Plaza Mayor. Loca por estar con los ojos cerrados durante horas en la cima de una montaña y gritar al mundo que la belleza no está en lo que se ve si no en lo que se retiene.

Ahora que nadie me llama loca ya no siento el frío en mi piel, ni la pluma que tatuaba arte en los recobecos de mi cuerpo. Ya la luz de la lámpara no resbala al compás de las cuerdas. Ahora mis cuerdas vocales ahogan gritos y mis ojos no se cierran buscando la belleza del arte.

Ahora que no me llaman loca tan sólo veo dos calles y busco desesperada la locura que transita en la tercera. Locura que me excita y me hace extremecer... Ahora que eso está escondido en el alfeizar de la casa de los cuentos, yo, me pregunto si es ahora cuando estoy realmente loca...

¿Qué buscas?

2009-08-05T12:10:00.005+02:00

Hoy he salido antes del trabajo. En mi mesa, delante del ordenador me he dado cuenta de lo autómatas que somos. Me ha invadido una tremenda pena. Sin apagar el ordenador, ni coger mi bolso me he ido a la calle. El sol me ha cegado; las luces de neón de la oficina tienen cegadas mis pupilas. He caminado como si buscara algo, con desesperación. Desesperación por encontrar lo que no se puede buscar.

Al entrar en el metro, veo a un chico de unos 16 ó 17 años aproximadamente, es muy delgado sus ropas están rasgadas. Cinco chicos lo miran y se ríen. Una chica de unos 15 años, muy menuda pero con fuerza en la mirada se dirige al chico. Este la mira con recelo, los otros hacen que la chica caíga, ella se levanta, hace como si no hubiera caído. En la barra, donde la mano de la chica roza la del chico, este le agradece con una mirada cabizbaja. Los otros se acercan y la chica se pone delante, desafiante.

- Qué tan diferente te crees de nosotros dos. Si hay alguién que desea con todas sus fuerzas no parecerse a ti ese es él. Si lleva esa ropa es para que entre la multitud, con tan solo alzar la vista, todo el mundo pueda ver que no sois iguales, aunque pertenezcáis al mismo mundo.

Yo al igual que el resto de las personas del vagón me quedo paralizada, tan sólo observando. Por un instante he sabido lo que buscaba pero no lo he encontrado. He envidiado la fuerza de la chica, la determinación del chico. Y me he visto más cerca de los que amenazaban que de los que eran amenazados. Y si es así, ¿cuál es la amenaza que me persigue? ¿Es quizá, esto un cuento de Navidad en agosto?

Mientras los chicos se bajan tranquilamente en su parada de metro, yo me doy cuenta que la mía se me ha pasado y que por mucho que corra no es posible que alcance la puerta. Salteo los pies de la gente que está sentada y que ni tan siquiera tiene la educación, por no decir compasión de recoger sus extremidades inferiores. Qué decir de los que se aferran a las barras; qué ingenuos se creen, piensan que son sólo suyas por los impuestos que pagan.

Ahora, que me he quedado a las puertas cuando estas se cerraban mi cara de derrota es divisada por una mujer de unos 70 años aproximadamente. Ella me llama y me voy a su lado, me hace un hueco. En frente de nosotras está sentado su hijo, de unos 50 años. Ella me cuenta, que nació con una discapacidad, que así fue como lo llamaron los médicos. Ella con un brillo en los ojos me dice:

- El mejor regalo que mi hijo ha tenido es quedarse en los 5 años, así no ve la crueldad de las miradas de los otros; unos por mirarlo con compasión, como tú; otros por reirse de él, como aquellos cinco chavales u otros como la mujer que está sentada a su lado , que se aparta porque cree que se le puede contagiar.

Miro a la mujer, y le sonrío. Ella coge mi mano. Me pregunta si creo en las gitanas que leen la palma. La miro, la mujer que sabe más por vieja que por diabla, acierta que mi respuesta es un "no" rotundo. Entonces me pregunta que si es porque la mujer sea gitana. Le digo que no. Entonces ella me dice que cuando ha cogido mi mano a mí no me ha importado que ella me la cogiera, y ella no es gitana. Y es cierto, no me ha importado que ella me agarrara la mano. Observando las líneas que recorren mi palma me pregunta:

- ¿Qué buscas?

- No ser una obeja más del rebaño- ella me sonríe y se levanta. Coge la mano de su hijo. Él mientras nosotras hablábamos hacía una pulsera. Me mira y me la deja en mi regazo. Ahora, si alcanzo a llegar a la puerta, pero esta vez no para bajarme, sino para darle un beso al hombre que conserva a Peter Pan.

No sé que es, lo busco, pero en el trayecto de 5 paradas de metro he aprendido más que en los cientos de viajes que hago a lo largo de la semana. Mientras reflexiono y me abanico con un periódico me doy cuenta de que un hombre, con mirada baboseante, se acerca. Yo me quedo en mi sitio, y me sigo abanicando. Mi camisa deja ver mi escote. En sus ojos veo la lujuría, y veo, también, su poder, o al menos el que él cree que tiene. En su mano derecha tiene una alianza, que intenta disimular a toda costa.

Ahora sí soy yo la amenazada. Pienso en como reaccionaría la chica o la mujer mayor. Así que le miro con descaro, como si en realidad quisiera algo con él. Sin decirle nada, le miro mientras me acerco a la puerta. Él me sigue. Me dirijo a un fotomatón, allí él entra detrás, se está desabrochando el pantalón en ese momento aprieto el botón y hago la foto. El flash le ha dado de lleno en los ojos. En su confusión aprovecho y cojo las fotos y su cartera. Memorizo su dirección y su nombre y se la dejo en el suelo. Camino ligera.

Me voy a un café con ordenadores y conexión a Internet. Busco la dirección de su mujer y su teléfono; la llamo y quedo con ella en el mismo café donde me encuentro. Mientras la mujer llega redacto una carta diciéndole como es su marido. Detrás de la foto escribo:

Sea lo que busques no es tu marido. Piensa. ¿Qué buscas?

Cuando llega la mujer, el camarero le deja mi nota, la lee y ve la foto. Su reacción me sorprende, lo rompe y no hace nada. Su rostro es inexpresivo. Me doy cuenta que no hay peor ciego que el que no quiere ver.

Ya sé lo que busco. Ser yo misma. Ser una mujer. Luchar por la igualdad de hombres, niños, adolescentes y mujeres. Y me doy cuenta de que jamás lo encontraré a no ser que todos ellos también quieran buscarlo.

Una de Aceitunas

2009-07-26T12:36:00.003+02:00

El Carmen se rinde a los pies del olivo y del rosal, entre adoquines inquietos y humedad sofocante la secreta de la Lonja murmura las acciones de la aceituna y la rosa. Y sin saber que decir los miran cuando se apoderan de la estancia tan aparentemente civilizada.
Y los vagabundos colgando sus toallas en el parque que está junto a la estación, son cómplices del inicio del fruto y la flor. Y, de fondo, la melodía de los coches, los gritos de la agitada ciudad; y en primer plano el origen no bíblico de las palabras:

Amor, amor, oh separada mía
por tantas veces mar como nieve y distancia,
mínima y misteriosa, rodeada
de eternidad, agradezco
no sólo tu mirada de doncella,
tu bancura escondida, rosa secreta, sino
el resplandor moral de tus estatuas,
la paz abandonada que impusiste en mis manos:
el día detenido en tu garganta.

Y la música cambió, el sol empezó a caer en la Albufera y los dos amantes volvieron a regresar a la realidad de su condición. Él con el resto del olivo y ella con el rosal. No sin antes fundirse en el alfeizar de lo divino y lo humano saboreando el no último beso...

Y ella antes de partir le grita en medio del gentío: siempre voy a querer una de Aceitunas.

Pesa la calma

2009-07-06T19:37:00.004+02:00

Porque hoy tengo que decir que las nubes no son blancas, ni la hierba es verde,
ni como dicen por ahí todo lo que reluce es oro. Por eso digo sin decir nada que la vida es perezosa de ser contada por una niñata que ni tan siquiera alcanza un mísero cuarto de siglo.

Hoy mis venas son azules y lo sé por la palidez de mi piel. El sol no cuaja en mi cuerpo será por la ingravidez de unos poros que se secan en la hiel.

Y entre la sobredosis de raíces de palabras me desato la atadura de saberme mejor que ayer. Porque hoy me pesa la calma, y no es por los grados centígrados de mercurio que envenenan mi sed, sino por la ansiedad de hacer levantar el alma de aquél que espera enredado entre las sábanas el sabor de mujer.

Y no puedo contaros cual es mi legado, pues hoy no busco ni en cajones ni en maletas mi experiencia de viaje, solo puedo desvariar mientras me abanico el sudor que corre bajo mi cuello guiando la gota hasta donde perdí parte de mi niñez.

Mariposa escarlata

2009-06-13T12:24:00.007+02:00

Resonando tu ausencia en el latir de la calle
descalzos en la acera esperando el letargo de unos pasos
que amenazan por la alfombra roja que separa
la línea de sombra

Allí, entre la ceguera del rojo
veo pasar los cuerpos en cyan para buscar el complementario
de mi resonancia vital

Y entre ellos huelo versos de esperanza, de sueños
entre la tinta de los que hablan un idioma inventado
idioma de despedidas y de encuentros

Y

te busco

Y

En la acera escarlata se despliega tu nombre, tu aroma;
aroma de recuerdos, de almas que se miran
en la profundidad de los railes del deseo y la metamorfosis

Y soy mariposa
y eres gusano, gusano de seda
enredado en el hueco de mi espalda donde
la humedad de la rosa te mira con descaro

Y como si fueras Neruda me dices:
"Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos"

La vida desnuda

2009-05-09T12:46:00.007+02:00

Era la vida de las bestias vestidas con pieles ajenas, aquellos a quienes el sudor propio o ajeno le daba repugnancia. Así pasaron otoños, inviernos, primaveras en ciudades doradas y veranos en la humedad de una cala.
Era la vida de los desdentados rugiendo desgracias a carcajadas, aquellos a quienes el olor a perfume le daba vómitos incontrolados. Así pasaron décadas, la de la opresión y otra en la que los tablaos flamencos y el jamón eran un arte.
Era la vida de los vampiros que profanaban tumbas y gritaban a la luna por no poder poseer el alma ni el cuerpo de la doncella blanca ni la sangre de sus labios y muñecas.
Y con todo la vida pasa y con ella las modas, los ritos y sólo queda una guarida donde matar al perfume con sudor; es un gozo. Donde la humildad de aquellos que viven en la calle te alegran la madrugada cantando Al Alba mientras el vampiro ya no acecha porque tu alma no le pertenece porque eres blanca y le desafías al atardecer mientras el cielo se torna morado y al contraluz te despojas de la ropa ante aquél que ve más allá de la sombra.

Y la ropa cae y ves al niño jugar por la ventana disfrutando de la lluvia, de los relámpagos con la voz de su madre-de fondo- gritando a pulmón que entre a casa. Y el viento que sopla fuera se cuela por las rendijas de la ventana y acaricia el cuerpo desnudo y sientes lo que el mendigo siente en días grises y le guiñas un ojo. Y te devuelve el gesto con un zapateao en un charco que empapa su escasa ropa y ríe y se retoza entre las aguas sucias de la calle y es más feliz que aquél encorbatado que le mira con desprecio, que alza la mirada y la ve en la ventana... y no se escandaliza; se relame. No llego a escupirle, no merece ni mi saliva. Me tapo con mi pelo y le miro con el mismo desprecio que él mira al hombre que sabe disfrutar de la vida. Y me sumo en una profunda tristeza y vuelvo los ojos hacia el interior y esbozo una amplia sonrisa: es la vida desnuda.

All I Need

2009-04-25T19:02:00.003+02:00

La estancia es fría. Dos almas distanciadas por tres sietes kilométricos que cruzan las tres tierras: judía, cristiana, árabe.
Ella danza entre las sábanas mientras él la ve entre todos los flashes.
Son las 8 de la noche para ambos, sin embargo, el sol aún acaricia el cuerpo de ella en ausencia de las manos de él; para él ya el último rayo ha sido guardado en el bolsillo de su chaqueta, el mismo que un día le robó en la ciudad del comienzo.
Entre las sombras se unen; es la necesidad de aquellos que se sienten sin tocarse...
Se buscan... las manos de una son las manos del otro...el aliento se cuela entre la nuca casi arañando la clavícula de él mientras ella lo encuentra entre movimientos cadenciosos de palabras encadenadas...
El vestido rojo resbala por las medias negras. La camisa azul cae al suelo al mismo tiempo.
Despojarse de sus ropas para sumergirse en la desnudez de sus almas. Eso es todo lo que necesitan.

Como una colilla

2009-04-16T10:51:00.005+02:00

La vida como una colilla, se va
Se consume inconscientemente
y nos deja un sabor a alquitrán

Los días pasan dando pasos de bebé; las semanas se esconden entre juegos en la red
Los meses recorren estaciones y las estaciones recorren años.
Los años son desperdiciados por aquellos
que viven cegados

¿Qué es vivir?

¿Qué es morir?

Nacemos condenados y no por ello debemos vivir atemorizados

Son seis letras desatadas

La vida es una contradicción

Veo la muerte gris y la siento roja

Siento la vida gris y la veo roja

Son seis letras desatadas en el vaivén de la vida

Si algo hay cierto es que tus ojos son

AZULES

Son seis letras desatadas como una colilla consumida
apagada por una lágrima

El auxilio de la poesía

2009-04-02T12:11:00.004+02:00

A veces la pluma resulta ferozmente ingrata... Me bebo mi propia sangre
y casi muero ahogada en mi propio jugo... A veces plastifico mi identidad mientras
degusto tu espíritu , ese en el que basas tu vida y que ahora yo te quito.
La piel es blanca con tintes rojos
Me bebo tu esencia y la hago eternamente mía.

Acecho a tus instintos y los torturo,
mis piernas son desmesuradamente largas
o tu miedo un grito ahogado entre las posadas de mis caderas.

Mi sangre no baila con el brillo del dinero,
mis manos están cegadas por la desmesura de tu ingenio
y ahora sólo huelo el espacio que hay entre estas letras...

Porque la pluma es tan ingrata que pido auxilio a la poesía
y esta tan sólo me regala incoherencias nacientes de un pelo quebradizo
que duerme entre suspiros cuando el resto muere en manos de
vampiros

Refexiones en una terraza III. Rosa Verde

2009-03-30T10:59:00.004+02:00

Hace tiempo que no veo a las Rosas sentarse en la terraza. Se vé que son frioleras. Me quedaré con mi café solo, muy caliente invernando a la espera de que estas hermosas mujeres aparezcan y endulcen mi instancia con sus conversaciones...

III.Rosa Verde

La primavera ha llegado y con ella he dejado mi café por un refresco, son las doce del mediodía. Llego a la terraza de siempre, ya no tiene las estufas que por mucho calor que den los pies siempre están fríos y más los míos que hace tiempo no se rozan con otros pares semejantes en la cama. Veo mi mesa, me siento, abro mi periódico pido una tónica con una rodaja y unas gotas de zumo de limón- es lo que se nos permite a los hombres maduros: ser exquisitos para todo.

Mientras leo las noticias; lo de siempre: crisis, más crisis -hasta en los deportes- y más crisis, escucho una voz que me resulta familiar:

- Jamás la entenderé, ¡¿pero por qué siempre tarda tanto en llegar, coger el teléfo...- ¿Pero dónde te metes?, ¿has leído el correo? Anda vente que tengo que hablar contigo. No tardes, en 10 minutos como no estés me largo.

No me hace falta mirar, por la voz y el temperamento ya sé quien es, La Rosa Azul: Norma.
Miro el reloj faltan 20 segundos y Norma ya ha pagado su cocacola. Pero allí la veo venir, con el pelo suelto, unos vaqueros, y una chaqueta de cuero que va perdiendo mientras corre...

Malena: Hola, vas a hacer que me quede en los huesos cómo tú, y yo no soy la que se casa. ¿Qué es lo que corre tanta prisa?
Norma: Si leyeras el correo lo sabrías.
Malena: por favor mujer no te hagas de rogar y dispara.

En esto el camarero se acerca a darle el cambio a Norma y de paso pregunta por la bebida que van a tomar.

Norma: yo lo mismo y un té helado con limón- Cuando el camerero se retira, Norma desvela a Malena el misterio- Bueno, adivina quién vuelve.

La Rosa Roja abre los ojos y una sonrisa ilumina su cara, las dos mujeres se miran cómplices.

Ahora me toca a mí presentar a la quinta rosa: la Rosa Verde.

Mariela, es su nombre. Verde como la naturaleza, que cambia con cada estación; nerviosa la mayoría del tiempo pero siempre disciplinada y constante. Cómo su nombre indica es lógica, casual y como de la estela que del latín le viene concedida es la estrella de la mañana, no hay detalle que se le escape. La Rosa Verde es una mujer con estilo definido como su personalidad, ama la experiencia, el saber y la experiencia, así como lo que afirma y confirma. Mariela es la rosa que tiñe el jardín de verde, verde que alegra y relaja.

Malena: ¿y lo saben Ágata y Cecilia?

La pregunta le es respondida enseguida.

Ágata: no me lo puedo creer, Malena esperando.
Cecilia: Norma, vengo de comprarme el vestido!!!!
Norma: chicas vámonos que llegamos tarde.
Malena: me queréis decir que os traéis entre manos...
Ágata: ¿no te lo imaginas?

Las cuatro rosas se dirigen al aeropuerto, la Rosa Verde está a punto de llegar. Una vez allí, las chicas se ponen al día de sus devenir mientras esperan a que Mariela haga aparición.

Por el megáfono se confirma el destino: el vuelo procedente de Nueva York ha aterrerizado.

De la puerta una mujer subida en unos tacones de vértigo llega cargada con bolsas; una mujer atractiva y con el gran estilo que la caracteriza se abraza a sus amigas.

Espero volver a ver y sobre todo a escuchar a estas cinco rosas.

Otro voyeur

2009-03-19T10:34:00.006+01:00

Ha vuelto

El sonido de sus tacones se acompasan con el cabalgamiento de mi músculo de fuego. Con ella pierdo la noción del tiempo y del espacio.

Siento cómo se va quitando la ropa; cómo se va deslizando por el suelo cada prenda. La música comienza y me inunda cada poro de la piel...

Es la tentación

Sus pasos se clavan en mi cabeza intentando sembrar el desconcierto, la inestabilidad; la locura.
Ella es silenciosa, de su voz sólo conozco susurros. De su piel tan sólo sé la tristeza crónica y serena de no ser el agua que resbala por su cuerpo.

Es mi perdición

Cada día la espero. Su percepción es mi guía, ya no me hace falta renegar del espejo, de los que surcan las aceras o de los que obvian obras de arte. En ella he descubierto que ya no tengo la mirada del perdedor.

Es mi salvación

Descorcha la botella, a mi nariz llega un olor afrutado, en mi interior se dibuja una copa que torna un color escarlata. Veo sus labios, rojos, sin carmín. Siento la humedad del vino rozando su lengua. Y me adentro en su ser...

Mi ceguera me ha negado muchas cosas, mas me ha regalado lo que siempre anhelé

La sueño despierto y la vivo dormido

Sueños del vestido rojo IV

2009-03-02T10:19:00.004+01:00

...cuando nosotros nos separamos con silencio y lágrimas...

...el silencio inundaba hasta el incienso; el incienso anegaba mi interior. Y abrazada al aire, sentada en unas rodillas inexistentes me quedo profundamente dormida...

La humedad que va empapando mi interior, el frío que comienza a helar cada poro de mi ser no es suficiente para hacerme despertar. Son unas notas, profundas, sublimes y tan efímeras que con cada una de ellas mis músculos comienzan a recibir el oxígeno necesario para cobrar vida

vida que se va desarrollando a través de la sangre, tan roja, tan pura, tan ardiente...

Mis párpados se abren cuando la música cesa.

Busco el origen, necesito la música; en este preciso instante donde la confusión es lo único que me invade, mis pies notan la rugosidad del suelo y es entonces cuando la oscuridad toma las riendas de mis sentidos, palpo unos símbolos y como si fuera una bailarina voy danzando con las puntas de los dedos para percibir esa fría losa que sé, me llevará hasta el final...

...El final llega con el último símbolo. El miedo roza mis dedos por no saber que hay delante, sin embargo, la incertidumbre me atrae. El resto de mis sentidos se esfuerzan por oír, por oler, por tocar, por saborear aquella mínima partícula que me incite a seguir. Seguir, seguir buscando aquello que anhelo sin saber, ni siquiera si es real...

Me lanzo al vacío

El olor llega con la primera bocanada de aire, rozo el tacto de la seda, veo una luz que ilumina cada vez más de cerca algo que parece ser rojo... y la música

la música comienza de nuevo

Me deslizo con las notas del piano hasta llegar al asfalto donde una maleta roja parece esperarme junto a las vías del tren.

Es de día: gris, frío. Huele a tierra mojada.

Alzo la mirada

Una gota cae en mi frente y se desliza por mi cara. Cierro los ojos y la sigo con mi piel. Abro los ojos, junto a la maleta hay un paraguas.

Me incorporo

Abro la maleta, saco una chaqueta y unos zapatos. Me los pongo

Ya tengo un refugio que me resguarde del aguacero; ya tengo una maleta cargada que me llevará a diferentes destinos.

Mientras espero al tren creo ver algo. Sí, es su silueta.

Su silueta en tiempos de vientos y borrascas...

Espero el tren mientras lo observo y me deleito con la música...

Pasión licuante

2009-02-07T13:06:00.005+01:00

Una bañera sujeta por libros; esencia de azahar, jazmín y pétalos de rosas rojas flotando. Ella coge sus gafas, el libro; se introduce en el agua y comienza la música.

La pasión de las letras corren desde sus ojos hasta su punto. Allí, donde ella no recuerda otra cosa que el amor comienza a surgir algo desconocido.

Desde ese punto de inflexión entre su rutina y su deseo hay algo más. Ha encontrado la irrealidad de lo que hasta entonces sólo era una aproximación al arte.

Entre las páginas del libro encuentra una carta:

"Recuerda que para mí, tus letras son parte de tu metafísica. Eres la contradicción en ti misma. A veces pienso que eres como un simple objetivo: ver y captar; sin embargo, justo en ese momento tu mirada se evade y comienzas a interrogar los límites entre la realidad y la ficción.

Desde la ciudad que deseas estoy. Un eterno abrazo. Tu siempre amigo"

En ese momento comprende algo que durante su juventud nunca comprendió; y es que progresivamente se había demostrado un único registro posible de lo que quería hacer y que precisamente ese querer hacer se inscribía en cada ocasión en un mundo de preocupaciones mucho más amplio.

Por primera vez, en la soledad no elegida, mas sí encantada, se da cuenta de lo que es el deseo: es la pasión licuante. Una relación íntima no es sólo lo físico-¿se puede desear aun sin tocar?- un placer que no es sólo sexual, placer que implica un conocimiento mutuo pero más importante es conocerse a sí misma y a sí mismo. Es el arte compartido de conocerse desde siempre y desde los recovecos más insospechados; allí donde ni la visión humana alcanza, ni el mayor teleobjetivo puede llegar se encuentra la libertad de uno mismo, de una misma, de ambos, de expresar, por una vez con ganas, y de no ocultarse absolutamente nada y sin ánimo de destacar los aspectos de la propia personalidad con intención de ofrecer una imagen superficial de sí mismos.

En ese instante, ella se siente dueña de su propia personalidad, se siente libre, sabe que lo importante no es ver, ni tan siquiera tocar, lo importante es sentir; es conocer la pasión licuante...

Corbata roja

2009-01-18T15:10:00.005+01:00

El telón se abrió y por un momento mi persistencia retiniana duró más de un segundo; congelé la imagen, el arte y lo hice mío, y tuyo...y vuestro...

Entré en un mundo suspendido donde las bestias no me gritaban, donde no había ni príncipes azules, ni escobas esperando...

Yo, llevaba un vestido rojo; rojo como el vino, rojo como el carmín de los labios, y tan rojo como la sangre que avanza por mis venas y mis arterias surcando un camino de inquietudes y curiosidades.

Esas curiosidades me hicieron volver, y "ellos" cayeron...
Cayeron como dos amantes enlazados en una danza de sueños.
El sueño de la vida; saboreamos el sol, altivos y encantados por el sabor de la pasión mientras danzábamos por un universo creado a nuestra medida. Entonces cerré los ojos, mis oídos se hicieron dueño de mi cuerpo y mis pies comenzaron a bailar; a bailar junto a él...El que llevaba corbata roja y me recitaba al oído...

"me gustas cuando callas..."

El aroma del comienzo...

2008-12-27T20:45:00.005+01:00

Me desperté con la extraña sensación de que algo había cambiado.
Con tan sólo el camisón, descalza y con el pelo enredado me dirigí a la cocina, allí me preparé un café- la estancia cobró vida con el aroma del comienzo- muy cargado y muy caliente. Mientras el calor avanzaba por la yemas de mis dedos encendí el reproductor y elegí la canción, con el play comenzó todo:

Como quien hace examen de conciencia, me senté junto al fregadero para que todas las inquisiciones se fueran por el desagüe...

Recordé, con el primer sorbo, a la niña solitaria que se sentaba a escribir junto a la canasta del colegio, mientras era juzgada por niños de corta edad; niños que repetían las acciones de sus padres: juzgaban por el poder de los otros, juzgaban por la apariencia, juzgaban sin saber...

Antes de volver a beber, respiré y recordé uno de mis primeros escritos, quizá ese que escribí junto a la ventana mientras el balón llegaba a mis pies...

"Tengo frío; no entiendo nada,
sé que soy diferente y no
me importa; me gusta.
Tengo miedo, me dicen rara,
sé que lo soy y no me importa;
me gusta"

Abrí el grifo, el frío y el miedo se fueron, sin embargo, tan sólo duró un instante, el frío volvió y el miedo se coló entre mis piernas. Me aferré a la taza, como aquella niña con cuerpo casi de mujer que abrazaba sus libros ante la puerta del instituto; comenzaba otra etapa...

La etapa de los que se creían mayor, y yo, sin embargo, me sentía aún tan niña. Buscaba la canasta para volver a sentarme y llenar mis libros de preguntas, citas de literatos, de las grandes mujeres de otros tiempos; necesitaba encontrar mi sitio en aquél lugar donde sabía que también sería juzgada. Encontré una ventana, dónde podía observarlo todo y sin ser percibida por nadie... Allí comenzaba a entender, entender tanto lo maravilloso como lo más perturbador. Pero ahora sólo recordé un momento en el que mi mano no podía parar de escribir:

"En lo más profundo de mi ser empiezo a comprender que no existe ni un antes
ni un después, ni siquiera un ahora. Todo pasa, sin dejar constancia de la verdad
o de la mentira, de la justicia o del arrepentimiento, pues lo que es verdad para
unos es mentira para otros, y el arrepentimiento puede ser la mejor manera de
hacer justicia. Arrepentirse, es querer olvidar, pero yo, que me niego a dejar el
ayer, a no vivir el presente, empiezo, ahora, a pensar en el futuro, como el presente
más próximo para no arrepentirme cuando ya no haya solución; para mirar atrás
y sentirme orgullosa de mi vida, de mi pasado.
Mi presente es definitivo, determinante de un futuro incierto..."

Dejé correr el agua, no porque sintiera ni frío, ni miedo, si no porque me dí cuenta de que aún seguía siendo esa niña, sólo que ahora ya tenía cuerpo de mujer...

Y sí, algo había cambiado, esa niña soñaba, ahora es la mujer la que sueña...

Tocar con los ojos y mirar con las manos

2008-12-17T19:53:00.004+01:00

Entre personajes que bien podrían haber salido de cualquier novela de ficción, se encontraba él. Un hombre que nunca se cansaba de mirar, observar y contemplar; con el paso de los años había conseguido llegar a diferenciar el sentido de estas tres palabras.
Miró a un hombre que con su portátil escribía lo que parecía poesía; no llegó a captar bien lo que las letras decían, sin embargo, sí captó, con su expresión lo que sentía: quería poder expresarse sin reglas, quería dejarse llevar, mas, había algo que no le dejaba; esto no pudo llegar a saberlo tan solo con mirarlo.
Observó a una chica, sentada al fondo, junto a la ventana, llevaba un libro rojo en el que se afanaba por atiborrar de notas. Ella alzó sus ojos y lo miró; clavó su mirada en él y durante un segundo se quedó fijamente en sus ojos. El hombre solo pudo alzar su copa como gesto de agradecimiento. Y es que ella le había recordado un cuadro, más bien su mirada.
Y por último contempló a un chico, de unos 25 años, él, con mirada de niño y gestos de hombre maduro escribía un cuento. Contemplaba a la chica, sonreía y volvía a escribir. Pensó que era feliz como un niño pero que sabía lo que era la vida y más importante aún lo que era el arte de la calle.

Antes de partir, el hombre, que al sentarse sabía que su papel se había borrado, recordó lo importante de vivir: SENTIR. Salió a la calle, sintió el frío y se llevó las manos del hombre del portátil; la mirada de la chica; y la sonrisa del chico. Se dijo a sí mismo:

"A veces tocamos con los ojos y miramos con las manos"

foto: Alcalá

Susurros verticales

2008-11-30T17:18:00.008+01:00

Ante la espera de su llegada aguarda en el borde donde los besos escapan al igual que su mirada

Él

está soñando el mar mientras la tierra gira entre un grueso de cuerpos en desorden

miedo, es lo que siento, porque
añoro a la niña rompleplatos
y a la mujer de firmes pasos

Ella

nerviosa, impaciente, intranquila del abismo que existe entre sus cuerpos busca su reflejo
en el agua y al no encontrarlo evoca el profundo sur de su refugio, el puerto de sus sueños

tú, que me susurras cuentos
cuando cae el crepúsculo
me robas la mirada

Foto: Jafo Rodrigo

La violencia tiene muchas caras. Reconócelas

2008-11-25T15:13:00.004+01:00

DE TU PADRE. Dime pequeño, cómo llamo a esa historia que existió entre tu padre y yo. Escondía mi miedo, mi pánico al oír sus pasos, intentaba disimular la expresión de mi cara cuando tú estabas delante. Quería protegerte, liberarte de la cárcel en la que nos encontrábamos. Pero me amenazaba con hacerte daño, mi niño. No podía desautorizarlo. Me quemaba la rabia que sentía al saber que quería hacerte a su imagen y semejanza...Si estas leyendo esto es porque al fin me ha matado... Solo te pido que tú no seas un maltratador.

PORQUE SU VIDA NO TE PERTENECE

Porque no hay que callar y echar la vista atrás cuando veamos a un maltratador. Porque aunque sea tu amigo no tiene derecho sobre nadie. Porque la vida tan solo le pertenece a un@ mism@.

A todas las mujeres y también a los hombres que son maltrad@s, decirles que la lucha es de tod@s. No estáis sol@s.

Sí tú, no estés tan callad@. Mira le está pegando, insultando, ¿qué haces ahí parad@? Ah, de pequeñ@ aprendiste bien lo de: "en cosa de pareja no te metas". Pues a ti, sí a ti, te diré que pegar, denigrar y quitar la vida no es cosa de pareja. No, no, no...NO

Amar y respetar si es cosa de pareja. Y te diré más, es cosa de ser persona. Dime, ¿qué eres tú?

Para ti, mi rosa violeta

2008-11-16T11:41:00.011+01:00

Para ti que me regalaste la vida
hoy te regalo tan sólo palabras
esas que me enseñaste y
que enraizaste en mi alma

Tú, mi rosa violeta
que nunca me juzgaste
hoy tengo la necesidad de hablarte

decirte que

eres exquisita,
como la leche con la que me criaste
y los vestidos que me bordaste

eres valiosa,
no por poseer títulos académicos
si no por sacrificar tus sueños
para realizar yo los míos

eres dulce,
como los cuentos de la vida que
tantas veces me narraste

eres sabia,
por todos tus consejos
y valores profundos

eres interesante,
por ser esa mujer firme
de carácter

eres esa mujer que me preparaba
el alimento sin dejar
de alimentar nunca mi alma

eres esa mujer que siempre vieron nuestros ojos;
los de mi padre, tu marido; los de mi hermana, tu hija;
y los míos; la niña de tus ojos que desde pequeña
veía en su madre el poder de la mujer: luchadora,
comprensiva, tierna,... Esa, de tantas sonrisas y sin una
lágrima. Aquella que nunca reprochaba y que tanto
nos daba...

Decir que te quiero es algo impreciso
escaso sin más
Mi rosa violeta, tú, lo eres todo para mí

Quizá

2008-11-04T19:20:00.007+01:00

Quizá
hoy te mire inquieta entre las almohadas
Quizá
mi voz sólo susurra en tu cabeza
Quizá
tú y yo nos encontremos

Quizá
no llegues a rozarme, mas sé que me sientes
Quizá
mi boca sea culpa de los cuentos
Quizá
tú y yo nos enamoremos

Quizá
en el lienzo te escondes y en la tinta me encuentras
Quizá
ya no lleve grilletes en mis finas muñecas
Quizá
no habrá final para este encuentro
Quizá
...

Sueños del vestido rojo III

2008-10-26T11:10:00.005+01:00

...corremos, corremos, corremos juntos, corremos excitados...
Excitados y empapados llegamos a lo que tal vez fue una iglesia- la puerta está entreabierta, frente a ella apretamos nuestras manos, sin poder mirarnos nos sentimos, y la majestuosidad del lugar nos invita a entrar; la puerta se abre- no hay altar, no hay retablo, mas si hay sillería en el ábside del lugar, me atrevería a decir que data de 1760 aproximadamente, de estilo gótico-mudéjar. La tribuna del órgano, situada a los pies de la sillería, está embellecida por una baranda de hierro con bolas de metal que nos invitan a apreciar el gran órgano; sus tubos dorados dispuestos en cinco compartimentos brillan extrañamente, no hay luz que los ilumine directamente.

Estamos paralizados.

Se sitúa detrás de mí, me susurra, su voz es tan cálida que en mi interior una paz antes no conocida me envuelve, me hace volar entre los asientos de la sillería. Le observo desde lo alto, nos observo, a ambos...

Estamos paralizados.

Se sitúa detrás de mí, veo su mano, que señala a lo alto-no dice nada, no veo sus ojos- de repente las velas se encienden y siento esa calidez de antes, esa paz. Él sigue ahí, descubriendo las maravillas de la estancia que habitamos.

Se posa ante mí, está a contraluz, no le veo los ojos-nunca puedo penetrar en ellos- que tanto me intrigan. Alza su mirada y me obliga a hacer lo mismo.

Lo que veo es poesía, es pasión, no puedo describirlo; mi ser está embargado por la suntuosidad de lo que reposa sobre nosotros. Le siento más cerca, en ese momento comienza la música. Me evado entre el arte de la pintura y de la música; y entre el arte de su respiración. Respiración que noto en mi cuello.

Cierro los ojos, y aun así, veo la pintura del techo, veo la sillería, veo el órgano, disfruto de la música de Bach.

Música, pintura y ahora...

Me lleva a una silla situada en un rincón, se sienta y me sienta sobre sus rodillas...

...y ahora...

poesía

In secret we met (en secreto nos encontramos)
In silence I grieve, (en silencio me duelo)
That thy heart could forget, (que tu corazón pueda olvidar)
Thy spirit deceive. (y engañar tu espíritu)
If I should meet there (si te volviese a encontrar)
After long years, (después de muchos años)
How should I greet thee? (¿cómo debería acogerte?)
With silence and tears. (Con silencio y lágrimas)

Con lágrimas y silencio me encuentro. Estoy abrazada al vacío. Él no está. Sus palabras retumban dentro de mí, lo sé porque aún siento su aliento cálido a pesar del frío que acoge el lugar.

Con lágrimas y silencio intento engañar a mi espíritu
Cuando nosotros nos separamos con silencio y lágrimas...

La educación del duende

2008-10-04T15:41:00.004+02:00

- Papá, ¿cómo se educa un duende?

- ¿Por qué me haces esa pregunta?, hijo.

- Porque tú, un día, me dijiste que los duendes eran mágicos, que eran como las plantas o como los lienzos de mamá que había que cuidar, mimar y educar. ¿No lo recuerdas?

- Hace tanto de eso...

- Sí, fue ese día que me llevaste al salón y observamos a mamá pintar. Tú me dijiste: "ella tiene duende, es mágica". Y yo te pregunté que era eso de tener duende.

El hombre que caminaba con su hijo por la playa, se paró y en sus ojos acudieron lágrimas imposibles de ser derramadas por su cara. Su expresión era de derrota, de profunda nostalgia y sobre todo de no saber.
Miró a su hijo y no pudo responder.

- Dime, Papá, ¿como puedo volver a educar a ese duende que estaba en mamá? Y así poder verte todos los días y no solo los miércoles por la tarde y dos fines de semanas al mes.

- Hijo mío, tu madre no perdió su duende, fui yo quien dejó de verla como a su musa, fui yo quien un día, sin saber como dejé de regar su tallo y sus flores se secaron, fui yo quien no dio imprimación al lienzo y la pintura no cuajó. Fui yo, mi niño, quien no mimó a su duende.

-¿Y por qué no vuelves a regar, mimar y educar al duende de mamá?

-Porque llegó otro hombre que supo ver la magia de tu madre, la valoró y la hizo su musa para siempre...

- Papá, ¿sabes? Mi duende es un artista, y jamás se tapará los ojos cuando vea la belleza, luchará por su musa y la elevará hasta la luna y allí la hará suya.

- ¿De dónde has sacado eso?

- Ya te lo he dicho, mi duende es un artista.

No vi mi vida pasar por eso os doy las gracias

2008-09-28T23:52:00.006+02:00

Hoy, al subirme al coche, antes de emprender el camino por la carretera, saqué varios CD's: Ella baila sola, Joaquín Sabina, U2 y Jorge Drexler. Creí que los escogí al azar, pero no, eran la melodía que me había acompañado durante las etapas de mis 23 pétalos de mi vida.

Sin embargo, decidí poner la radio.

El día amenazaba terriblemente gris. El tintineo que golpeaba el cristal pronto se vio sorprendido por el incesante ir y venir del parabrisas. No le hacía caso a lo que sonaba en la radio, hoy pensaba y reflexionaba. Me dije a mí misma: "estas en tu camino, estas en busca de tu sueño". Definitivamente me di cuenta de que la vida es hermosa, da igual que llueva- siempre odié los días de lluvia- o que haga un sol radiante, la vida es estar y ser.

Pero, ¿había llegado tarde para darme cuenta que los días grises son maravillosos?

Sin darme apenas cuenta mi vida estaba al revés; mi cabeza bocabajo, mis brazos firmes sujetos al volante, alguna canción sonaba- y no era precisamente la última canción que quiero escuchar antes de morir- no podía poner atención. A mi boca vino sabor a sangre y un fuerte dolor al pecho.

Ahora, reaccioné. Estaba viva. Los días grises serán eternamente maravillosos.

Me había mordido la lengua y el cinturón presionaba mi pecho, me deshice del cinturón, me arrastré y salí del coche. "Mi blanquito" estaba destrozado. Por unos instantes, bajo la lluvia me quedé observándolo, me parecía increíble haber salido de ahí, me sentí una mera espectadora de mi propia vida.

Después de llamar al 112 y antes de que se acercasen algunos viajeros(desde aquí le doy las gracias a todos los que han parado) y aun estando más que nerviosa, me he sentido feliz.

No vi mi vida pasar mientras daba vueltas en el asfalto. Sí pensé en mi familia, en mis sueños. Hoy no era mi último día. Si de algo estaba segura era de que no iba a morir, quizás por eso no vi mi vida pasar...

Hoy he vuelto a la vida.

..................

Soy muy feliz por mi vida, la de antes- siempre voy a recordar este 28 de septiembre del 2008- y la de ahora.

No soy de llorar, por eso escribo. Y hoy tengo la necesidad de dar las gracias.

Gracias a mis padres, son lo mejor de mi vida, fueron quienes me la dieron con todo el amor, amor que noto cada vez que me miráis, siempre voy a ser la niña más mimada. Os quiero por lo que sois y por quien habéis hecho que sea.

Gracias a mi hermana, la mujer más maravillosa y completa que nunca conoceré. Siempre quise parecerme a ti y ese fue mi error, tú, eres única, por eso te adoro y te admiro. Gracias por ser mi amiga, mi hermana y tantas veces mi madre. Gracias por estar hoy.

Gracias a mi futuro cuñado. Tenemos nuestras diferencias pero sé que eres un gran hombre, lo sé por la forma en que miras a mi hermana. Muchísimas gracias por estar ahí cuando más te he necesitado. Para mí hace mucho que eres parte de mi familia. Espero que a partir de ahora puedas ver quien soy de verdad.

Gracias a mis amigas y mis amigos. Sois pocos pero me siento más que afortunada.

Eternamente gracias

..................

Este blog es literario, en él me considero una literata. Nunca escribo nada personal, sin embargo, hoy no escribo como escritora, hoy escribo como persona.

Un romántico con prisas

2008-09-23T00:59:00.005+02:00

Me preguntó:
entre el arte y la vida,
¿con qué te quedas?

Le respondí:
¿es qué quizás puedo separarlos?

Me contestó:
¿no eras tú la que decías que siempre hay que elegir?

Le insistí:
¿no eras tú el que decías que yo era parte y arte?

Se despidió:
Sí, por eso yo elijo la vida...

...Y es que soy un romántico con prisas...

Ilustración: Eric Dinyer

Todo se transforma

2008-08-23T16:21:00.013+02:00

Tú me susurrabas: "tu boca roja en la mía la copa que gira en mi mano
mientras el vino caía supe que de algún lejano rincón
de otra galaxia el amor que me darías
transformado volvería un día
a darte las gracias"

Yo te cantaba bajito: porque cada uno da lo que recibe luego
recibe lo que da -ojalá-y es que nada es más simple
no hay otra forma nada se pierde
todo se transforma
.......................................................................................................................

Desde aquí, desde mi cama
hasta allí tu pared
donde colgaba mi pintura
al revés

Y yo desvanecía a los fantasmas saciando nuestra sed

Desde aquí donde el placer
es ahora una ligera caricia
donde guardo una caja
con las especias de la tierra

Yo busco la sed atormentando a los fantasmas

Desde aquí hasta allí
hay mil historias que contar
hoy no puedo escribir
tengo la carencia del
arte en la tinta roja

Tú te transformabas en sólido, yo me transformaba en líquido

Desde aquí me evaporo
desde allí desapareces
Ahora que nada es seguro
sé que
todo se transforma

Reflexiones en una terraza: II. Cuatro sueños y dos brindis

2008-08-19T20:21:00.009+02:00

Aquí comienzan las reflexiones de cuatro mujeres contadas por ellas mismas y guiadas por un misterioso hombre.

II. Cuatro rosas y dos brindis

Tres de nuestras rosas se encuentran en una terraza. Son las once de la noche; una noche de agosto cálida, ni calor pegajoso ni viento desagradable.

Yo sigo sentado al lado de estas mujeres, a las que he bautizado "rosas", más adelante diré por qué. Con mi copa de Whisky con dos hielos entre las manos las escucho y reflexiono con ellas.

Ágata toma un Martini -poco cargado- con refresco de limón; Cecilia, Ginebra con soda; Norma, Vodka seco con unas gotas de limón natural.

Ágata: ¿Os habéis fijado?, seguimos como siempre...con nuestras mismas bebidas...
Norma: ...sí, y esperando a Malena, hay cosas que nunca cambiaran.
Ríen las tres mujeres mientras alzan sus copas para brindar.
Cecilia: brindemos por que llegue Malena y empiece la fiesta.

Creo ver a una mujer con el cabello suelto, una falda subida hasta los muslos y corriendo. Se para. Se baja la falda-muy ajustada- hasta debajo de las rodillas, se pone los zapatos de tacón y se acerca. Sí, es la rosa que faltaba.

Malena: Hola chicas- mira con cara de niña buena y cierta picardía en los ojos- Lo siento.
Cecilia: Siéntate y ¡comencemos!
Ágata: Qué guapa vienes.
Norma: pero no la has visto antes de llegar: con la falda subida y sin los zapatos. No tienes remedio.

Malena se levanta, le da un beso a Norma y le dice- siempre tan correcta y sacando defectos; por eso te queremos. Las cuatro mujeres ríen.

Llega el camarero: ¿vas a tomar algo?
Malena: sí, claro, uhmm. Una copa de vino tinto, un reserva; pero no demasiado caro, estamos en crisis- le contesta mientras le guiña un ojo.
Cecilia: no sé por qué lo piensas, siempre pedimos lo mismo. Bueno, ya estamos las cuatro, el primer brindis ha sido por ti, por que llegaras, y ha funcionado.
Ágata: Malena, piensa el segundo para cuando te traigan tu copa.

El camarero se acerca y le sirve la copa de vino, junto con unos frutos secos y unas gominolas que deja al lado de Ágata.
Malena lo prueba y da el visto bueno.

Ágata: gracias por las golosinas- dice mientras le regala una amplia sonrisa al camarero.
Cecilia:¿qué sería de ti sin las gominolas?
Norma: ¿y de nosotras si no se las trajeran?
Malena: siempre se las traen y traerán, con esa cara que les pone se van a Australia si hace falta...

Ríen las cuatro, regalándome a mí ese momento de plenitud y felicidad mientras saboreo mi bebida entre sus palabras y música.

Ágata: anda, Malena, ¿cuál es tu brindis?
Malena: brindemos por los sueños, no, mejor aún por nuestros sueños; los de cada una de nosotras.

Las cuatro rosas brindan, se miran a los ojos y beben; cada una pensando en sus sueños y anhelos.

Malena: Ágata, empecemos por ti. Cuéntanos tus sueños.

Ágata: sueño con no tener que tomar decisiones, con ser siempre una "niña". Bueno, la verdad es que sueño con una vida tranquila, sin riesgos; una vida normal. Tener un trabajo de lo mío, sin demasiada responsabilidad; casarme- con mi novio, lo quiero con locura- no muy pronto, sí dentro de unos años; vivir en una casa con una gran habitación para que los niños jueguen y yo con ellos. En definitiva, vivir tranquilamente y ser muy feliz.
Le paso el turno a Cecilia.
Cecilia: mi sueño, hoy, es dejar el trabajo que tengo ahora y conseguir otro que me permita ser completamente independiente; poder tener vida social y encontrar al hombre de mi vida, a ser posible tan guapo y musculoso como el camarero del pub que fuimos el otro día, y que sea muy, muy cariñoso. Y después ya veremos... Ahora estoy deseando verlo y con eso, hoy, seré muy feliz- ríe Cecilia y la siguen las demás- le paso el turno a Norma, siempre que hablamos u opinamos seguimos casi un ritual.
Norma: yo sueño con trabajar de lo que he estudiado, ser reconocida en mi trabajo. Tener estabilidad en mi vida, tanto profesional como sentimental. Casarme, tener la casa que quiero, hacerla a mi gusto, tener niños. Ser una mujer de éxito, pero sobre todo, ser feliz.
Cecilia: pero eso ya casi lo tienes, ¿no?
Norma: sí, de hecho tenía que deciros algo.
Ágata: ¡no, no me lo puedo creer!

Norma enseña un anillo en su mano izquierda.

Norma: sí, en unos meses, me caso.
Malena: entonces, ¿cuál es tu sueño? Lo que has dicho es inmediato, se cumplirá en breve y los sueños no los tenemos; son lo que deseamos y anhelamos, o lo que queremos que llegue. Dinos, ya has cumplido muchos sueños, ¿cuál es tu sueño ahora?
Norma: mi sueño ahora, es ser feliz; que mi futuro marido me quiera y me respete siempre. Que las cosas no cambien por estar casada. Mi sueño es vivir siempre el sueño de esta felicidad.
Malena: me alegra oír eso. Lo vivirás porque sabes que ha sido un sueño y siempre lucharás por él. Cuando consigues un sueño y dejas de verlo como tal se pierde la esencia y todo deja de ser tan fascinante. Y al contrario, cuando las expectativas son demasiado grandes, conseguirlo es más complicado y se corre el riesgo de tirar la toalla. Por eso, los sueños al conseguirlos hay que mantenerlos con ilusión y como tú, Norma has dicho: Vivir tu sueño.
Ágata: ya lo habéis conseguido, ahora estoy llorando.
Cecilia: y yo, jo, mira que soy feliz ahora.
Norma: gracias chicas, soy realmente feliz. Malena, el círculo se cierra y te toca a ti contarnos tu sueño.
Malena: mi sueño es vivir mi propio sueño; sueño con poder hacer de la creatividad mi trabajo; sueño con saborear copas de vino con alguien que me respete y me ame; sueño con expresarme, elegir y tomar mis decisiones sin que me juzguen; sueño con que las mujeres y los hombres disfrutemos de los placeres de la vida por igual. Sueño con la libertad y sueño con que me dejen soñar. En definitiva, sueño con lo que todo mortal: la felicidad.

Ya he acabado mi copa de whisky. Llamo al camarero. Le doy una nota. Le pago. Me voy sigilosamente observando a estas cuatro rosas.

Camarero: ¿puedo retiraros las copas? Os han invitado.
Ágata: sí, claro que puedes.
Norma: ¿quién nos ha invitado?
Camarero: el señor que estaba sentado al lado y que se acaba de ir. Ha dejado una nota.
Cecilia: ¿a ver?- la lee y se la da a Malena.
Malena la lee en voz alta cuando el camarero se retira:
"Sus copas están vacías y ya han brindado por los sueños. Tras sus reflexiones han llegado a la conclusión de que todos soñamos con lo mismo: LA FELICIDAD. ¿No creen que la felicidad también merece un brindis?"

Las cuatro mujeres alzan sus copas, se miran y al unisono, como si de una sola voz se tratara, mientras chocan sus copas, dicen:

Por la felicidad

Cigarrillo y alcohol

2008-08-11T14:01:00.009+02:00

Las

mismas
bestias
siempre
devorando
al otro lado
Mi universo se extiende
desde mi lado al suyo
Y les miro Y
observo
mi reflejo en la botella
con la que le sirvo
la que será
la copa de su perdición...

Todo se ve como una fotografía desenfocada; las bestias por estar ebrias de venganza
Yo
por llorar sus lágrimas de sangre
entre el humo

Mientras...

....sus cigarrillos consumen lo poco que les queda de vida

Nota: música propuesta por Mundo Ideal

Reflexiones en una terraza: I. Presentando

2008-08-09T14:03:00.010+02:00

Cuatro amigas. Todas distintas. Vidas paralelas. Vidas separadas que se reencuentran.

Y es en una terraza donde comienzan las reflexiones de estas cuatro mujeres que no hace mucho eran niñas soñando...

I. Presentando

Dejad que empiece por presentar a estas cuatro rosas.

La primera rosa de la que hablaré es rosa y su nombre, Ágata, proviene del griego y quiere decir: buena, amable. Y así es ella; una mujer que quiere seguir siendo niña. Su cara y sobre todo su mirada son el reflejo de su ternura y su gran inocencia. Inocencia, causa y consecuencia de su eterna sensibilidad. Aporta al resto la niñería y el encanto de la infancia eterna.

La siguiente rosa de la que hablaré es blanca, me refiero a Cecilia. Su nombre latino la identifica con parte de su personalidad: justa y a veces ciega. Y es que es tan sumamente buena que se aferra a la justicia poniéndose una venda en los ojos. Ojos tan grandes y verdes que cuando la miras quedas sumergido en ellos... Cecilia es la incansable del grupo, la permanente sonrisa.

La rosa azul es Norma. Azul como el cielo, como el agua; transparente y agitada. Que decir de su nombre también latino que indica la regla, el patrón... Una mujer completa: testaruda donde las haya, brillante, protectora, elegante... el canon a seguir; una mujer de éxito. Y sin embargo, profundamente frágil y sentimental. Norma es la inteligente y protectora.

Y la última rosa del jardín es roja: Malena. Su nombre es de origen hebreo, significa torre. Torre desde la cual observa y crea. Es una mujer curiosa en el arte y extremadamente idealista. Aporta al resto la parte soñadora y la ansiada libertad.

En definitiva, Ágata es la inocente y nos sorprenderá con un As en la manga; Cecilia es la sonrisa y junto a sus ojos nos llenará de alegría; Norma con su cautela y protección, valiéndose de su inteligencia nos llevará por los caminos de la ciencia; y Malena nos hará soñar y ser libres...

Estas cuatro rosas convertidas en mujeres nos relatarán su reflexiones en una terraza.

My love walks like a soldier...

2008-08-03T13:26:00.008+02:00

Despacio me desnudo ante tu mirada incrédula sumergida en un largo letargo.

My love is soft when he whispers

Noto tu erección, no en tu sexo, si no en tu mirada; cada movimiento, e incluso la respiración es parte de una obra de arte.

My love is tough when he cries

Deslizo la falda por mis piernas, siento la suavidad de la tela traspasar las medias.

My love holds like a girl Te miro con tal descaro que has quedado petrificado.

Ya no eres un hombre; no eres mortal. En este momento el deseo se convierte en notas, en pintura buscando la pasión hecha realidad de una partitura, de un lienzo mi amor...

My love's voice is broken

Y así es como sin despojarnos de nuestras ropas conseguimos estar desnudos frente a frente, como si yo fuera tu sombra, como si tú fueras mi penumbra. Conquistamos la oscuridad de nuestros cuerpos y le damos claridad a nuestras almas.

I am as soft as a drop

Ya no somos dos, ni tan siquiera uno; lo somos TODO... Tanta energía desborda la habitación que ocupamos.

Sueños del vestido rojo II

2008-07-30T23:49:00.010+02:00

...seguimos corriendo. Mi mano sigue envuelta en la suya - parece como si mi cuerpo no me perteneciera -, no paramos de correr, y sin embargo, no me duelen los pies a pesar de ir alzada en los altos tacones otra vez.

Me siento flotar.

Mis ojos están clavados en él, necesito saber que pasa, necesito clavar su mirada en mis ojos...

Se detiene. Se gira. Me mira.

Mis manos vuelven a enfriarse en un extraño sudor; mi corazón se excita; una lágrima recorre mi rostro hasta tocar otra piel. Acaricia mi pelo, mi cuello. Cierro los ojos.

Le siento.

Y aun con mis ojos cerrados siento como él cierra también los suyos. La ciudad se ha parado: los pasos atropellados, las luces, los gritos...Todo.

Abro mis ojos lentamente e intento recordar su cara.

Los gritos vuelven.

Abre sus ojos bruscamente. Y antes de poder retener su mirada mi vista está cegada; una inmensa luz parece caer del firmamento.

No me ha dado tiempo a reaccionar cuando ya estamos atropellando el asfalto sediento de las gotas de dios.

Me siento una marioneta. Lo ha vuelto a hacer. Y me paro.

Se gira y no consigo ver sus ojos. Están anegados y con ellos sé que me suplica que siga corriendo.

Le agarro fuertemente su mano y como si fuera un imán le atraigo hacia mí. El magnetismo que hay entre nuestros cuerpos me obliga...

...y le beso.

Una música de fondo nos llama. Esa melodía. Ambos nos sentimos atraídos por ella. Siento como se excita él y como me excito yo...Sólo una mirada entre esa inmensa luz nos basta para huir a la par hacia esa oda que nos promete la tregua de la cortina de agua que empapa nuestros cuerpos y almas...

Corremos, corremos, corremos juntos, corremos excitados...

La noche cae y no puede hacer nada...

2008-07-23T12:01:00.005+02:00

Detrás de la ventana observa pasar ángeles y demonios. Siente ese escalofrío que la hace estremecer; recordar noches de danzas inquietas entre su cintura y la pared. La sensualidad de ese baile se pierde entre sábanas de papel. Marionetas eran, cuyos hilos ella no paraba de mover.

/Ya no quiero evocar
tu miembro nada más
Ahora me pierdo
entre letras y notas
Comienzo a tener miedo de
no poder parar de escuchar,
de escribir, de susurrar.../

Así un día comenzó a contagiar la intriga y el misterio que sentía. Ellos la seguían aferrados a un hierro cual calor desprendía una extraña sabiduría de hombres y tierras que recitan alrededor de una hoguera desnudos e indefensos. Locos temerosos de perder el trofeo; queréis luchar y no sabéis. Abandonáis la lucha y os preguntáis: ¿por qué? Buscáis piernas con medias y pies subidos en altos zapatos de tacón. Surcáis lugares con la esperanza de encontrar otro hierro que os queme como lo hizo ella por primera vez.

/Evocáis a los dioses,
mezcláis mitología con cuentos
de príncipes y princesas
Buscáis en la memoria
el comienzo de la batalla,
el cambio del semáforo a rojo/

Y ella continua mirando por la ventana, ve una escena conmovedora y a su memoria como si de un bombardeo se tratara acuden balas de recuerdos e hiel. El frío se cuela por debajo de su falda y siente la nostalgia del amor

/Ya no quiero evocar
tu miembro nada más
estoy cansada de vagar/

mientras coge la copa de vino - Reserva del 85; algunos dicen que ese no fue un buen año- y traga un sorbo, se suelta el pelo y su pequeña cintura queda guarecida de los ojos de aquellos que con una sola mano una vez la rodearon. Y vuelve a tragar ese elixir para que el calor vuelva a su sangre y continúe el camino.

/Ya no quiero evocar
a tu miembro
bebo recuerdos de todos
y estallo la copa de vino
en la pared
en la que un día
se desvaneció el placer/

En su boca queda ese sabor afrutado mientras se dirige a la ventana otra vez y observa su dedo ensangrentado. Y la noche cae y no puede hacer nada... Y mira en su dedo como una gota roja se precipita al vacío, pero rápidamente su lengua acaricia el néctar de la vida que vuelve a arder como el hierro de otros tiempos...

ESTA BOCA ES MÍA

2008-07-08T20:57:00.006+02:00

Ahora te miro y recuerdo ese día en el que te dije que mi boca era tuya. Entre sábanas de algodón, desnudos, nos repartimos nuestros cuerpos, nuestros sueños y nuestras vidas.

Era la mujer más feliz tan sólo teniéndote a ti. Dejé lo que más quería, familia, amigos, sueños, metas...;todo para dedicarme plenamente a ti, porque mi boca era tuya.

Me llenaste de amor, tanto que a los nueve meses ese amor se hizo realidad. Hoy tengo que cerrar los ojos y buscar tan adentro para poder sentir lo que ese día me hizo creer morir de dicha, porque ese día mi boca dejó de ser mía.

La guerra estalló antes de proponerme disimular, toneladas de maquillaje dibujan la expresión de una vida que empezó a vivir en una delgada línea entre tu realidad y mi verdad.

Dime por qué mis labios te matan, dime por qué mi boca es tuya y dime por qué solo puedo besarte a ti. Mi hijo, tu hijo, nuestro hijo no es una amenaza, es lo más grande de nuestro amor. Y dime por qué tus ojos se han llenado de ira y vienes hacia mí enloquecido...

...la sangre comienza a brotar.

Mi niño, aferrado a mi cintura, cerrando tus ojos para no verle, temblando de miedo... Así has abandonado este mundo. Y dime por qué no me has matado a mí, dime por qué mi hijo, y no tu hijo yace entre mis brazos.

- Ya lo sabes, porque tu boca, es tan sólo mía.

Con mi hijo en los brazos me alejo, te dejo sin tener que elegir entre el olvido y la memoria. No te llevo en ninguna parte, ni tampoco voy a acabar de matarte. Tú, ahora me suplicas, cuando estás herido, que te mate- ahora te arrepientes- por todo el daño que nos causaste.

No quiero verte, me voy pero no sin decirte:

- Sal de ahí, cobarde, para que la sociedad aprenda a no ser tolerante con ningún maltratador. Y sal de ahí para que sepan que esta boca es mía.

VEINTITRÉS PÉTALOS DE ROSAS

2008-06-22T12:53:00.014+02:00

Somos fruto de un pasado; de una historia, vivimos en el presente y debemos luchar por el futuro.

Pablo Neruda nos EXPLICA ALGUNAS COSAS

Al igual que él, yo os explico "Veintitrés pétalos de una rosa llamada vida".

Preguntaréis: ¿Y dónde están las rosas?
¿Y la metafísica de la tinta y la pluma?
¿Y la lluvia que alguna vez resbaló por
mis ojos llevándome al abismo?

Os voy a contar todo lo que me ha pasado

Yo vivía en un pueblo de Extremadura,
con fachadas blancas, con geranios en
las paredes y aire andaluz.
Desde allí se veía Sierra Morena
como infinitas espaldas de mujeres que
se pierden en el horizonte.

Mi casa, el lugar donde todo siempre es
igual de hermoso; el pasillo me lleva a
ver el amanecer aparecer tras el
Castillo Miramontes
y contemplar las estrellas de agosto.

Mamá, te acuerdas?

Te acuerdas, Papá?

Hermana, te acuerdas
de los juegos en la tierra, de cada historia
inventada donde las horas pasaban.

¡Hermana, hermana¡

Toda nuestra infancia estuvo llena de cariño
y de todos los mimos, sin caprichos ni exceso
de golosinas; eran grandes carcajadas
resonando por toda la casa.

Y así siguieron años de colegio e instituto,
conocer gente de los pueblos vecinos
y comenzar amistades que aún persisten

¿Eva, te acuerdas?

¿Te acuerdas, Pili?
Pablo, te acuerdas
de las mesas relucientes que estrenamos
el último año,
de los cumpleaños con tarta de queso,
de las notas en las manos,
de las ferias.
¿Ana, te acuerdas?
¿Te acuerdas, Cris?

Os acordáis

De las noches de San Juan, las hogueras,
las noches de brujas, en las que
cerraba los ojos y creía ver el fuego,
y corría, corría y
no me encontraba...

...hasta una tarde de sábado, ahogada
en mis pensamientos, inmersa en el diálogo
interior, comprendí que la ingenuidad
y poca experiencia hacían de mí
la "niña madura"
que todos creían que era...

Así abandoné lo que hasta entonces había
creído que era mi vida,
dejé lo que no me hacía sentir viva,
me planté frente a vosotros y comencé
una lucha para encontrar mi camino,
un camino lleno de errores que
me dieron la felicidad de saber
hoy, quién soy.

Fui una princesa de bar; me enamoré por
primera vez, fue un amor doloroso,
pero el hasta luego llegó muy pronto,
cambié de ciudad, y me enamoré por
segunda vez, no fue un amor doloroso,
se fue sin decirme ni un adiós
y llegará un momento que incluso será
un hermoso recuerdo de un tiempo
que pasó sin dejar apenas huellas.

Y en la ciudad dorada, compartí imborrables
tardes de café, descubrí la poesía en la guitarra y
voz de Jorge Drexler, el teatro, la pluma y la
tinta en el papel, y la mayor de las amistades.

Recuerdas, Conchi?

Y volví, volví a mi Extremadura para reencontrarme
con los conocidos y con los que no; gente sencilla
y con pasión por el arte y la vida: música, cine, literatura,
comprometidos con la sociedad .

Lo recordaréis comunicadores

...ahora quizás, en otra tarde de sábado, mi experiencia
y la "mujer no madura" que ahora creéis que soy
sabe cual es la verdadera historia de
veintitrés pétalos de rosas.

Sueños del vestido rojo I

2008-05-30T21:39:00.015+02:00

Me pongo el mismo vestido rojo, las mismas medias, me voy al teatro, pero ya no es lo mismo. El mismo vestido ajustado, las mismas miradas en mí, pero ya nada es lo mismo. Nada es lo mismo frente al espejo.

Ando por otra ciudad, ando por otro camino en el que ya nada es lo mismo. Y hay una mirada, que me hace retroceder, fijar mis ojos y algo comienza a arder. Miro, no sé que hacer, estoy paralizada; viene hacia mí, me agarra de la mano y corremos. Corremos juntos, no decimos nada, nos atropellan, nos atropellamos en nuestras piernas y en las de otros.

Paramos, me mira y le miro. Me besa.

Volvemos a correr-no sé que pasa- los tacones no resistirán otra carrera. Me paro, me mira. Me suelto de su mano, vuelve a agarrarla y yo tiro con fuerza. Le miro con rabia. Me quito los zapatos, comienzo a correr. Está inmóvil, me paro y lo miro, sigue sin moverse. Comienzo a correr, las medias se me rompen.

La gente viene hacia mí. Me quedo parada y observo a la multitud. Pienso en ese libro que he guardado para leer antes de morir. Quiero tenerlo conmigo ahora. Me coge de la mano, está caliente. Calienta mi mano y dejo de sentir frío. Volvemos a correr...

Entre vientos y sombras

2008-05-26T17:29:00.007+02:00

No me siento sola, no necesito estar rodeada de gente, no deseo alejarme, no quiero llorar, no sufro, todo acabó para volver a empezar, no lloro, tu me amaste entre sombras, no tengo miedo, el viento vuelve a soplar, no me escondo...

Apoyada sobre sus espaldas, contempla en el cielo un par de nubes que aún pugnan por no abandonar la luz; oscurecerse y desaparecer en las sombras. Y se deja llevar por la visión de esos cuadros que sucesivamente han ido dibujando el boceto de su vida; empujados por el viento que parece estar a punto de recordarle el mayor de las artes: VIVIR.

MUCHA: Una expresión de erotismo y sensualidad

2008-05-11T14:10:00.005+02:00

La expresión de un tiempo, de una época trascurrida a finales del S.XIX y principios del S.XX; la consecución de un destino, la respuesta positiva a los avances tecnológicos. Todo ello evocado en un primer momento es la forma de expresión completa de arte: el teatro. Alphonse Mucha cambió todas las formas artísticas posibles de este género con su cartelística, lo que provocó una impresión fortísima en todo aquél que admiraba su obra.

Como todo artista vive con una "despreocupada pobreza" frente al mayor esplendor de arte en estado puro y rodeado de la mayor belleza. Un hombre considerado "oscuro" por sus contemporáneos; personajes incapaces de traspasar lo que ve el ojo humano y transportarse en una visión máxima de idealismo, espiritualidad, misticismo, y lo oculto. Una vida llena de arte: cartelista, pintor y fotógrafo.

La expresión de toda mujer captada por un hombre: erotismo, sensualidad y naturaleza. Así es la visión de la mujer tras los ojos de Mucha. La mirada de hermosas mujeres, cuyos cabellos parecen no tener fin como no lo tienen la profundidad de sus ojos, la elegancia de sus cuerpos. Seres que parecen diosas, mitología y leyenda. La sensualidad de pinceladas plasmadas en lienzos, litografías o papeles fotográficos.

La excitación de la mujer dibujada, pintada o fotografiada. Sueños de hombres encerrados en telas. Realidades de mujeres encerradas en sueños. El tiempo ha pasado y la mujer es la misma, el tiempo ha pasado y el hombre no es el mismo. El tiempo pasó y la mujer no es la misma, el hombre sigue siendo el mismo. Excitación, sueños, realidad...

La expresión de la mujer, puro erotismo, verdadera sensualidad. La mujer ser ideal que no perfecto, ser espiritual y verdadero. ¿Qué oculta su mirada? Si no es más que la danza, la pintura, la poesía, la música, la rosa, el lirio, el clavel; en definitiva, la naturaleza, el arte y la mujer en la misma expresión. ¿Tan difícil es este ser?

Mujer: ser inteligente, hermoso, erótico, sensual, parte de la naturaleza más celestial. Esta es la mujer de Alphonse Mucha. Un hombre de otro tiempo que veía a la mujer de ahora. Un hombre que la utilizaba en la publicidad para venerarla no para humillarla. Hombre de otro tiempo contagia a los hombres de este. Mujeres de esta época contagiaros de la mujer que dibuja este hombre...

¿CREES EN EL DESTINO?

2008-04-27T16:46:00.006+02:00

Sí, te he querido como nunca

¿Por qué besar tus labios, si se que la muerte está próxima, si se sabe que amar es sólo olvidar la vida, cerrar los ojos al oscuro presente para abrirlos a los radiantes límites de un cuerpo?

Yo no quiero leer en los libros una verdad que poco a poco sube como un agua, (...) no quiero, no; renuncio a tragar ese polvo, esa tierra dolorosa, esa seguridad de vivir con que la carne comulga cuando como ese signo que el celeste ojo no entiende.

Soy la música que bajo tantos cabellos hace el mundo en su vuelo misterioso, pájaro de inocencia que con sangre en las alas va a morir en un pecho oprimido.

Soy el destino que convoca a todos los que aman, mar único al que vendrán todos los radios amantes que buscan su centro, rizados por el círculo que gira como la rosa rumorosa y total.

Nadie puede ignorar la presencia del que vive, del que en pie en medio de las flechas gritadas, muestra su pecho transparente que no impide mirar, que nunca será cristal a pesar de su claridad, porque si acercáis vuestras manos, podréis sentir la sangre.

"SOY EL DESTINO" Vicente Aleixandre

No creo en el destino, no creo en que tengamos un libro ya escrito. Creo en el poder de escribirlo.
Creo en la vida como un camino ramificado en el que todos tenemos el poder de elección; sí, la elección de tomar un camino y no otro. Somos dichosos por componer una melodía llamada vida, rellenamos pentagramas, cada uno con notas distintas; yo elijo la clave de fa, la semicorchea y la semifusa, no elijo silencios que marquen el compás.

Sin embargo, hay cosas que no puedo ignorar, el fluir de mi sangre es vital para continuar, el viento que golpea en mi cara y hace mi pelo volar. El sentimiento de una canción que intento borrar pero que por muchos caminos que elija me persigue hasta alcanzar lo más profundo de mi ser. Porque al avanzar y mirar atrás hay destinos imposibles de olvidar.

Por eso, soy el destino; un camino con la vereda que se ensancha hasta un final aún no descrito. Tengo el poder de sentir lo vivido, tengo el poder de sentir lo que vendrá. Pero todo depende de mí, de la lucha por vivir. Yo no creo en el destino, yo creo en mí. ¿En qué crees tú?

CUANDO EL AMOR TAN SOLO, ERA MÁS FÁCIL

2008-04-20T10:40:00.008+02:00

- Lucía, te quiero por encima de todas las cosas, como dice Sabina:

" Cuando no era el dolor sino la dicha de mirarse dos rostros dulcemente y no haya cordilleras de cemento sino la paz menuda de la higuera, cuando no tengamos que inventar esquinas donde los besos crezcan , cuando no pague impuestos ningún sueño ni haya séptimos pisos para amarse... entonces, cuando el amor tan sólo, será todo más fácil.

- Mi vida, sé que hoy piensas eso; pero hoy no es mañana, ni siquiera es ayer. Solo puedo regalarte felicidad pero esta ni siquiera me pertenece. Tú decides lo que quieres que te dé, como yo decido lo que tú me das.

- Cariño, no te entiendo. Las cosas son como son y no hay que pensar en los obstáculos que vendrán, pues entonces, seremos nosotros quiénes los haremos realidad.

- No. Una vez pensé que esos obstáculos se podían esquivar, e incluso derribar. Pero somos cobardes, la lucha no está hecha para nuestra generación. Cuando el amor tan solo, era más fácil... nosotros éramos un proyecto, las palabras iban acompañadas de hechos. Hoy las palabras son necesarias, pero son palabras sin razonamiento, esta es la fuerza socializadora de la sociedad, en la que tú, cariño, y yo, vivimos.

- Jamás he sido tan feliz como contigo. No necesito más que tus ojos, tu pelo, tu sonrisa. Ahora que te he encontrado, ahora que nuestros caminos se han cruzado. Ahora que he subido al tren de la felicidad no quiero bajar.

- Tú lo has dicho: "ahora que has subido al tren", pero de este hay que bajar en la estación y decir adiós. Pero piensa en el mañana, donde las cordilleras de cemento sean más fuertes, cuando paguemos impuestos por soñar e hipotecas con recibo en números rojos. Cuando sea un tercero sin ascensor y ya no tengamos ganas de amarnos. Entonces el amor tan solo, será lo más complicado. Cuando miremos hacia el futuro y no lo veamos juntos.

- Entonces, si eso pasa, seguirás siendo la mujer de mi vida.

- No cariño, si ese entonces sucede, nos olvidaremos, borraremos números, fotos, e incluso borraremos nuestras caras de la memoria. Y cuando pasen meses, años y nos demos cuenta de que el individualismo y el mejor coche, la mejor casa, las mejores vacaciones; no son la felicidad, nos recordaremos como dos extraños que vivieron una etapa de transición; una adolescencia utópica, voluble y transitoria. Será entonces cuando sí lucharemos.

- Si piensas así, es por que no me quieres. Te has acostumbrado a estar sin mí.

- Lo que no quiero es decir esto acabó, estar contigo fue una bendición pero al final mi alma en dos partió y despertar solo para hallar que es el final de un sueño.

- Te lo repito, si eso pasara tú siempre serás la mujer de mi vida.

Y la vida siguió no como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.

Caminos que no volvieron a cruzarse, y ni ella ni él volvieron a ser ni el hombre ni la mujer de sus vidas. Por que hay que mirar atrás, hay que hablar del pasado, hay que reflexionar en silencio y soledad.

Lucía lo ha hecho. En una hoja cualquiera escribe: Tras este tiempo, en el que ya he dicho hasta luego, te escribo lo que no te dije, lo nunca sabrás: yo no quise cambiarte, nunca te juzgué, te di la libertad del respeto y la sinceridad. Pero la lucha no estaba hecha para ambos, es decir, la guerra pudo con lo que tan solo era amor. Ni la ciencia ni la poesía ni sentir tu lengua sobre la mía fue suficiente. Hoy no estoy triste, el tiempo ha pasado y escucho canciones que no me recuerdan a ti, pero si esas situaciones. He vuelto a enamorarme como tú te has vuelto a enamorar. El tiempo ha pasado y nuestra generación se ha dado cuenta de que EL AMOR TAN SOLO, ES MÁS FÁCIL...